Un huracán de solidaridad con Cuba

Con ese lema, el PC y el PCP, está realizando por toda España diversos actos con la finalidad de recaudar dinero para el pueblo cubano que está pasando por unos duros momentos tras el paso de los huracanes Gustav e Ike.

David Romero, compañero del Colectivo Cultural Aldaba, poeta comprometido y persona solidaria donde las haya, se puso en contacto con el Colectivo para ver quién podría participar el Viernes 26 de Septiembre en Sanlucar de Barrameda, en el acto que el PC junto con IU iba a realizar en solidaridad con el pueblo cubano.

Allá que nos fuimos. Nos encontramos con David en la bella Plaza de la Paz sanluqueña, donde está la sede del PC.

Nos juntamos con David, Juan Pan, Miguel Ángel Rincón y... por supuesto, ¡¡Manuel García!!, otra vez juntos en un acto cultural. También se nos unió un poeta sanluqueño, el señor Romero, que estuvo fantástico con sus poesías.

Así que allí estuvimos. Público numeroso y respetuoso, por lo que fue todo un placer participar en el acto.


Sigo pensando que la palabra tiene un significado mayor más allá de las luces de neón y los escaparates lujosos de las grandes avenidas.


La palabra está en La plaza de la Paz y no fue bien único de los que allí estuvimos declamando, si no de los que nos estaban escuchando. Esa gente son los verdaderos dueños de la palabra.


Un verdadero placer haber contribuido, desde la humildad de mis letras, con esta causa y un verdadero placer haber vivido esa experiencia.

Mi prima Mari

Cuando menos lo esperabamos, el destino tuvo el detalle de presentarnos a Papillón (mi prima Mari Olveira)

Hija de Ingenio, sonrisa generosa, ojos plenos, mente clara, poesía pura.

Camina con la intención de no llamar la atención más de lo necesario, pero lo "estropea" todo en la primera conversación que tienes con ella. Es un imán que te atrae. Y ella, a su pesar, no puede hacer nada por evitarlo.

Y lo traslada a su poesía.

Verdad desnuda vestida con la fuerza de la ola que llega a la playa, salpicándonos con su fuerza transmutada en palabras sin desperdicio. Libre y franca. Como ella.

Una vez embestida la playa, la ola regresa al mar sin tanta espuma, serena, melancólica. Aquí, la palabra, siempre la justa, se ha metido sin remedio por debajo de nuestra piel.

Era inevitable sucumbir a la palabra, cuando ésta tiene la capacidad de transmitir.

He tenido la suerte de conocer amigos y amigas en esto de la escritura y todos me han enseñado algo.

Mi prima Mari me ha enseñado que las letras pueden ser reflejo de uno mismo. Esto, que no es fácil, pues vende poco (notorio pecado del hoy global), es su seña de identidad.

No olviden este nombre y disfruten de su poesía.

http://emeo.wordpress.com/

HE SACADO A LA POESÍA A PASEAR POR LAS CALLES

He sacado a la poesía a pasear por las calles,

a recorrer aceras y sonrisas, palmos de tierra por conquistar.

En el camino he ido descubriendo que puedo ver gaviotas surcando cielos de lluvia,

esperanza detenida en contenedores de basura,

señales de tráfico que piden que pare el consumismo,

un buzón que no espera cartas porque ya nadie escribe a nadie,

ojos perdidos en un inmenso mar de sangre,

voces multirraciales que no saben comunicar lo que sienten sus corazones,

perdones malgastados entre gracias y lo siento tanto,

el canto de las sirenas y sus luces deslumbrantes,

suciedad y abanicos de posibilidades enredándose en la piel de los lagartos,

hartos escarmentados que no buscan más destino que el camino que recorren,

nombres desaprendidos y hombres que nombran razones,

incendios de amor mezclados con miedo a errar nuevamente,

vacías cuencas y cuentas siempre pendientes,

una guitarra con las cuerdas destrozadas y unos dedos que la lloran,

la hora en la que todo empieza y en la que se acaba lo que se daba,

esclavas del intento que mueren calcinadas por su empeño,

desiertos de hormigón y un camión que transporta hierro,

entierros de lujo y un reflujo de desastrosas consecuencias,

esencias de perfume mezcladas con hadas madrinas,

espinas que se clavan en la yemas y abren la puerta de los ríos,

frío… con su lluvia peregrina de abriles caducados,

helados barrotes invisibles donde permanecen los sueños encarcelados,

alados escotes que muestran senos sin dueño a la espera de caricias,

subrepticias escapadas de las barricadas del destierro,

encierro de la rutina entre ventanas de calcados pianos,

manos que piden y claman por su derecho a ser escuchadas,

espadas para la guerra que se aprende a perder cuando eres niño,

guiños disfrazados de espuma de cerveza y cuerpos alcoholizados,

amados que ya no aman,

obreros que nunca amaron

y esa voz… que sume al alma en una congoja permanente

y a la mente despedaza con espasmos derretidos en el horno de las risas,

prisas en la carrera vital que sólo lleva a la muerte,

suerte que se vende en los comercios de ilusiones por encargo…

He sacado a la poesía de los libros y su celda de tinta silenciosa

para hacer de ella una rosa encadenada al empeño de comer sin correr,

sin ser devorados,

sin que nos arañen las uñas carroñeras

que no esperan a sabernos salvados porque sólo quieren ser nuestra piel,

miel para las gargantas que se desgañitan en los gritos

escritos en el pasado por un mago del presente

cuya mente sólo era capaz de amputar errores a los espejos,

lejos, como siempre,

lejos de aceptar que todo está hecho,

que somos desecho y basura en las alturas,

mientras abajo transcurre el otro mundo,

inmundo,

punto de partida para ciegos y solistas

de las largas listas de aquellos que nunca,

que jamás serán escuchados.

papillon 30 – 04 – 08

¡¡ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS!!

Así, el bueno de Obelix, manifestaba su extrañeza al comprobar que una y otra vez las legiones insistían en llevarse los más variados surtidos de golpes y mamporros. Y eso era lo que se llevaban, pues la aldea resistía a todo un imperio.

Resistía, no es la mejor palabra. Mejor sería: utopía.

Hay un mundo, ahí fuera, plagado de luces de neón, carteleras monumentales, libros en los escaparates, contratos televisivos y contratos prostituidos para que se diga, única y exclusivamente, lo que conviene que se diga.

Y parece que es el único mundo. Pero no lo es.

Hay otro mundo, pequeño como cierta aldea, que tiene epicentro propio, con un movimiento sísmico ilimitado dentro de sus limitaciones.

Limitaciones contrarestadas por la ilusión, el deseo de agradar y la ganas de pertenecer a esa aldea.

A coste cero.

Así, en esta cuarta jornada, tuvimos el gusto de encontrarnos con Miguel Ángel Rincón, Pilar, La Máquina (ampliada), los dos Alejandros, Diego Belsup, Conchi y, por supuesto, Manuel García, con el que he tenido la suerte de actuar en tres actos públicos.

Los locos aldeanos

Hablando de público, me quito el sombrero ante este público de Prado del Rey, adultamente joven, que ha hecho grande esta jornadas de poesía. Ellos, más que formar parte de la aldea, son la aldea en sí, pues gracias a estos hombres y mujeres es posible mantener el sueño de que un mundo diferente sí tiene cabida entre nosotros.

De entre estas personas me gustaría destacar a Sandra, que siempre nos ha recibido a Merchi y a mí de forma cálida y sencilla, haciendo que nos integrásemos en esta aldea de una forma más rápida. Sandra, es algo más que público.

De la actuación comentaros que Miguel Ángel, Manuel y yo formamos un trio, bien avenido, sobre el escenario y fuimos desgranando la noche entre poesías y relatos cortos.

Y un fin de fiesta con La Máquina Quimérica, ya es todo un lujo.

¡¡Importante!!

Gracias al amigo Manuel, me he dado cuenta de un olvido en la participación. Un olvido importante pues fue quién abrió el acto con unas poesías frescas y sentidas. Una artista sobre las tablas como es Cristina, hija de nuestra amiga Conchi.

La recompensa

Uno termina su actuación, ha escuchado los aplausos, han terminado los nervios y le gustaría agradecer uno por uno a todos aquellos que han tenido ha bien estar allí.

Cruzo una mirada con Merchi y asiente con la cabeza con una sonrisa en la cara. Todo ha ido bien.

Más tranquilo, me acerco a la barra y allí me encuentro la sonrisa de Nieves, la dueña de la Taberna Irlandesa, que me felicita y me dice que he estado muy bien.

¿Qué más pago puedo pedir?


La Aldea

La aldea está regentada por Nieves, como acabo de decir, y se llama La Taberna Irlandesa.
Es un lugar impresionante.
No sé si será un marco inmejorable para este tipo de Jornadas. No lo sé. Sólo sé que estás Jornadas en otro sitio, no habrían sido lo mismo.
No sé si mejores o peores.
Lo único cierto es que la magia que emana este lugar no se podrá encontrar en otro sitio. Hagan la prueba y acérquense a conocerla.



Final

Para el final me guardo la frase de Obelix, le doy la vuelta y digo:

¡¡Están locos estos serranos!!

Benditos locos

Poesía de una noche de verano (II)

Ayer, 1 de Agosto, dieron comienzo las jornadas tituladas "Poesías de una noche de verano" en Prado del Rey, un bello pueblo de la serranía gaditana.

Los dioses nos fueron propicios y allá que nos fuimos Merchi y yo.

La céntrica Taberna Irlandesa (impresionante en todos los aspectos) nos esperaba.

Reencuentro con conocidos en esto de juntar letras y apretón de manos y besos con otros nuevos.

Y, por fin, la poesía.

Juan Antonio, Alejandro y Quino lograron crear ese ambiente mágico donde la poesía es correa de transmisión de sentimientos, deseos, anhelos, necesidades y realidad.

Enriquecedora mezcla de estilos, confirmando a la poesía como engranaje perfecto y necesario en nuestras vidas cotidianas. Aun cuando pase desapercibida con demasiada frecuencia.

Pero para que se diese todo esto en un breve (uno siempre quiere más) espacio de tiempo, hace falta un grupo de personas que se entregan para organizar este tipo de eventos, a los que siempre hay que estarles agradecidos.

¡¡Que no pare la fiesta!!

¡¡Y animaros, que vale la pena!!

Poesía de una noche de verano

Nota de Prensa:

Ciclo poético: Poesía de una noche de verano

Con este título comienza este viernes, día 1 de agosto en la localidad serrana de Prado del Rey, el ciclo de poesía organizado por el colectivo cultural y artístico Aldaba junto con el bar la Taberna Irlandesa.

En palabras del secretario del colectivo, Miguel A. Rincón, “Este ciclo poético que comienza este viernes tiene como objetivo acercar la poesía de los poetas del colectivo Aldaba al público, manteniendo un contacto directo con el oyente. Dichas lecturas, para hacerlas más amenas irán acompañadas de imágenes, fotografías y pinturas realizadas por miembros del mismo colectivo.”

Este ciclo de Poesía de una noche de verano, se repetirá todos lo viernes de agosto e irán pasando por él diferentes poetas. El lugar elegido será la Taberna Irlandesa, que por su decoración, hace de este bar un sitio idóneo para recitar poesía.

En este primer encuentro, leerán sus poemas dos jóvenes poetas, Juan Antonio Baena Niño (1986, Grazalema), estudiante de Ingeniería Técnica en Diseño Industrial y con varios premios de poesía a sus espaldas que pronto verá publicado el que será su primer libro. Y Alejandro Holgado Gómez (1992, Prado del Rey), estudiante de Bachiller, se inicia en la escritura con prosa poética ahondando sobretodo en lo político-social, el anticonformismo, el amor, etc.

Estos dos autores estarán recitando sus obras el próximo viernes, día 1 de agosto a las 22:30h. en la Taberna Irlandesa, en Prado del Rey (sierra de Cádiz)


Para más información: http://ciclopoesiaprado.blogspot.com



Colectivo
Aldaba

TURBULENCIAS

El aura mística del arribo
es flecha pretérita, e infértil,
en un presente de ojos abiertos
y palabras gastadas,
mutiladas,
presas en jardines inundados
por escombros y estatuas muertas.

Los vientos empujan y desorientan.
La escalera, en espiral,
nunca tuvo balaustradas.
Así, el vacío flanqueante,
de tan común,
se hizo cotidiano.

Diógenes facilitó el camino.
Es dura la gimnasia del recuerdo
cuando las manos andan vacías,
los labios murmuran a solas
y el olor de la piel,
último vestigio de una presencia,
ya va en retirada.

Imágenes brotan de cualquier rincón,
de cualquier cajón;
inesperado.
Colores que ya no existen.
Si alguna vez existieron
murieron en el revelado.

Colores que ya no existen.

Como esa sonrisa.

Una noche en La Fábrika

El pasado Viernes 27 de Junio, tuve la suerte de participar en la presentación del poemario Espacios Compartidos, de Miguel Ángel Rincón Peña, en La Fábrika.
La Fábrika, en la gaditana Plaza de la Cruz Verde, es de aquellos sitios necesarios en donde la idea de que otro mundo es posible se materializa.

Compartí escenario con un viejo amigo, Manuel García Sánchez y con otro amigo nuevo en esto de las palabras, David Romero Raposo.

Los tres pertenecemos al Colectivo Cultural Aldaba, al igual que Miguel Ángel.

Manuel nos regaló su buen hacer con sus relatos cortos, intensos e inteligentes y David hizo algo tan necesario en estos tiempos (en cualquiera de los tiempo, diría yo) como es el rescate de la memoria, la olvidada memoria de los vencidos.


Luego vino el plato fuerte. El grupo La Máquina Quimérica, al que pertenece Miguel Ángel Rincón, llenó el local de letras y música. Letras y música que tuvieron el poder de trasladar sentimientos y sensaciones en todo momento. Las letras de Miguel Ángel cobran vida en su propia voz y en la personal voz de José Manuel Pacheco Vega, acompañados en todo momento por la magia de la guitarra, que vino de la mano de José Antonio Pérez Arias.

Intercalando canciones y poemas se nos hizo corta la noche.

Y sí, hoy puedo decir, que tuve la inmensa suerte de compartir con La Máquina, con Manuel y con David, una noche donde todo giró alrededor de la palabra.


Este es el libro de Miguel Ángel. Tiene la particularidad que siendo un poemario íntimo, nos vemos reflejados en la mayoría de los poemas. Y es que la verdad sólo tiene un camino, pero hay que saber reflejarla como él lo hace.

Pero, por si esto fuese poco para tener el libro, sepan que estamos ante una obra literario pictórica, pues el artista Juan Kalvellido, ilustra todos los poemas, haciendo de este libro una verdadera joya.

Aquí les dejo el enlace para adquirirlo:

http://www.traficantes.net/index.php/trafis/distribuidora/catalogo/libros/espacios_compartidos

Tolerancia cero

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
(A galopar, Rafael Alberti)

"El gobierno va a tener tolerancia cero ante cualquier acto de coacción o de violencia"

Hoy en día, a pesar de los tecnócratas de los grandes partidos y sindicatos, sigue habiendo obreros en este país.
Los he visto en mi tierra, Andalucía.
He visto pescadores, grandes como montañas, que lloraban de rabia e impotencia. Y he llorado con ellos.
Los he visto con la cara sangrando. Y he sentido el calor del líquido vital sobre mi cara.
He visto como a un viejo pescador, que se habrá jugado la vida, de verdad, más veces que todos esos tecnócratas juntos, lo esposaban en el suelo, sintiendo el peso de la seguridad de todos los españoles en sus viejas espaldas. Y he sentido el frío del metal en mis muñecas.

Tolerancia cero, coacción, violencia…

¿Porqué no se tiene tolerancia cero con los bancos que coaccionan, de manera inmoral y violenta, a toda la gente de a píe que necesitan de sus servicios?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

¿Porqué no se tiene tolerancia cero con los grandes constructores que coaccionan, de manera inmoral y violenta, a todos aquellos que quieren acceder a un hogar digno y deben hipotecarse hasta más allá de su muerte?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

¿Tendrá tolerancia cero con los que, a la sombra del “desabastecimiento”, han multiplicado el precio de un tomate, de manera inmoral y violenta, por diez veces su valor?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

Todos tenemos el derecho de la tolerancia cero. Yo sin ir más lejos, hace tiempo que la tengo con su partido. Desde que se le cayó la “O” de obrero y la “S” de socialista y su única intención es quitarle los votos al otro partido de derecha.

Y por escupir al pasado con su “monárquico-republicano”.

Pero mientras existan obreros habrá izquierda.

El May

R. monis, o lo que es lo mismo, "el May", es un pintor puertorrealeño apegado a la tierra. Y no sólo a "su" tierra, si no a la Tierra en general.

Pintor comprometido, nos regala la belleza de un entorno tan bello como frágil. Al arte de volcar en el lienzo la imagen deseada, se une su deseo, su necesidad, de que esa imagen perdure y perviva para bien de todos.

Sus dunas, ríos, árboles, salinas, son mundos cercanos para los de aquí, a la vez que universales. Sus cuadros son sus señas de identidad.

Yo tengo la suerte de tenerlo cerca. A parte de pintor, es un inteligente conversador.

Ahora se ha metido en esto de la red y tiene una página web:

www.maymonis.com

Ahí se la dejo.

Disfrutenlo.

HOY NO QUIERO ESCRIBIR

Hoy no quiero escribir.
No me apetece, simplemente.
Empecé a buscar colores por las nubes
sin darme cuenta que ya había anochecido.

Hoy no quiero escribir.
No quiero parir versos,
ajustar sílabas,
cotejar rimas,
escuchar los ritmos.

Hoy no quiero escribir.
Ni crear metáforas de amor.
No.
No.
Hoy mi poesía no derrumbará muros
pues lancé tan lejos el cristal de los sueños
que apenas puedo ver donde cayeron los trozos.

Hoy no quiero escribir.
El lápiz, prolongación de mis huesos,
receptor de mi mente, tiene fría la piel.
No lo reconozco
y me da miedo.

Hoy no quiero escribir.
Tengo derecho.
Debo guardar callado luto por la musa
que mis palabras forjaba.
He de esperarla aquí,
en el escalón de mi puerta,
por si le da por regresar.

Hoy no quiero escribir.
No me apetece.
Simplemente:
no estás aquí.

¡NO! A LA MATANZA DE FOCAS

Mi buena amiga Pepsi (www.pepsiland.es) ha publicado en su página este escrito. Escrito que hago mío en el sentimiento de repulsa contra esta masacre anual.

Poco puedo añadir.

Una vez más, agradecerle que nos abra los ojos.

¡NO! A LA MATANZA DE FOCAS

No puedo, no puedo escribir uno de mis tontos cuentos. Estoy horrorizada, un año más, con la tradicional matanza de focas en Canadá.

Este año, 325.000 focas morirán frente a la costa de Canadá. No puedo analizar ni discutir cuales son los motivos que pueden llevar a un ser humano a cometer estos crímenes. No, no me cabe en el cerebro cómo se puede aporrear, disparar, masacrar, y despellejar, abrir en canal mientras aún están vivos a estos seres. Es una vergüenza humana apoyada por el gobierno de Canadá.

No entiendo el afán del ser humano en vestirse con cadáveres. No entiendo que ahora, emerja además otro negocio infame para justificar estos actos, y nos vendan la carne de foca por sus propiedades en el puto Omega3 de los cojones, porque parece que no podemos ya vivir sin él.

Tengo el estómago revuelto y el corazón todavía más. No puedo ver las imagenes de esta matanza sin llorar, vomitar y revolverme en rabia. Por eso me sumo al boicot a Canadá.

Y me sumo también a la iniciativa de países como Bélgica, Francia, Reino Unido, Italia y Estados Unidos de prohibir el comercio con estos pobres seres.

Dejo aquí, para que quien pase por este humilde blog, los siguientes enlaces de interés:

http://www.altarriba.org/2/verguenza/vg1.htm

http://www.greenpeace.org/espana/news/greenpeace-contra-la-matanza-d

http://www.fondationbrigittebardot.fr/site/actu_en.php?id=7508

A alguien se lo escuché

Melódica, rítmica. Una vez, otra vez. Una gota, otra gota. Escucho y veo sus ondas, su estallido al chocar contra la loza del lavabo. Me levanto, ajusto la válvula del aseo. Apoyo mi espalda en el friso helado mientras percibo la sensación que transmite mi piel al cerebro. Y recuerdo…

Recuerdo cuando llegué aquí y me instalé entre vosotros. Qué más da de donde viniera, lo que en un pasado hiciera o de lo que huyera. Llegué con la lluvia a una estancia para gatos, angosta y oscura. La lluvia seguía presente en el interior por medio de la gota que descendía de esa curva que hace el codo de la tubería en el lavabo. Se quedaba ingrávida, sola, protagonista del momento hasta que la fuerza de la gravedad la empujaba hasta el suelo para destrozarla de una forma violenta pero elegante. Me di cuenta que de nada valía hacerle duelo puesto que, al instante, otra ocupaba su lugar.

Eran días donde descansaba en la piltra con el planetario de arañas que rememoraba, vagamente, la bóveda azul de algún cielo, de algún lugar. Descansaba mi cuerpo, descansaba mi mente. Eran días de mezclarse con vosotros, con la mirada dócil del que no es de aquí. Con la dulzura empáticamente estudiada (sólo comparable a aquella que está instalada en los rostros de los monitores sociales carcelarios), pidiendo, mendigando: “hacedme un huequito, que ya no puedo volver”. Mezquina fortuna. Yo que llegaba de donde vuestros hijos se juegan la vida por entrar, os suplicaba favor y hospitalidad.

La piltra, la gota y yo, formábamos una sola mente bajo un firmamento de redes en donde firmamos “El manuscrito para la Supervivencia”. Y lo pusimos en práctica. Fueron años duros, pero gratos. Cualquier avance era festejado con la generosa espuma de aquella lata de cerveza, la mejor oferta del supermercado cercano.

Hoy manejo auto con abecedario (ABS, GPS…), casa propia, botellero abarrotado, aire acondicionado y nevera repleta.

Pero cuando, alguna vez, oigo la cadencia musical de ese suicidio colectivo de gotas de agua, me levanto, cierro la válvula, apoyo mi espalda contra el friso helado para ahogar la lágrima de mi mente que me reclama “….y sin embargo era feliz”.

Poema para estos días grises

Para Merchi, mi compañera.


Hoy me gustaría acuchillar al tiempo.

Ese tiempo que se aferra a tu garganta,
que inunda tus ojos
y te deja sin palabras.

Hoy me gustaría acuchillar al tiempo.

Por el adiós eterno del que se va,
por el dolor del que se queda,
por el sufrimiento en la espera.

Mañana seré otra vez payaso
para verte reír,
me caeré con mis grandes zapatos
para verte feliz,
me mojaré con mi flor de agua
para verte reír feliz,
y te cantaré una canción al oído,
esa que sólo es para ti.

Amor.
Amor fugaz.
Amor poeta.
Amor fugaz y poeta.

Amor.
Amor polvo del camino
de veintiocho estaciones.
Amor diario que descansa en la noche,
cada noche,
en el perfil de tu cuerpo,
molde justo de mi cuerpo.
Amor, que no mides lo que doy.
Bien sabes lo que soy.

Amor, hoy me gustaría acuchillar al tiempo
pero…no puedo.

Sólo puedo acariciarte las mejillas.
Y me ahogo en ellas.

TE VI LLEGAR

Palabra, te vi llegar
aún verde pero ansiosa
por anidarte dichosa
en mi boca, que es tu hogar,
y en mis manos, las del mar.
Palabra, tú, mi destino,
eres último camino
entre mi papel escrito
y mi voz, que ya es un grito.
La voz de seda o de espino.

Palabra, vienes vestida
en tu vértice más claro
de la luz, bendito faro,
de mil gargantas salida.
Eres parte de mi vida,
en lo fugaz y en lo cierto.
Cruzamos algún desierto
de arena dura, rutinas
de un cuaderno blanco en ruinas.
Palabra, besa a este muerto.

Dignidad

Ahí viene.
Mierda de escote.
Mierda de falda.
Veinte años en esta empresa... ¡Ese puesto era mío!
Ahora viene la zorra esta y en tres días….
Mucho master, mucho master… ¡Esa tiene el master entre las …!
Vaya... se le han caído los papeles.


-¡Espere, espere! No se preocupe, ya me agacho yo.
-Vaya, Juan Manuel, es usted todo un caballero.
-A sus pies, señorita. Siempre a sus pies.