Mi primo y yo

Estaciones de Londres

2012-01-23T22:29:00.002+01:00

Ya está aquí el segundo libro de mi prima Mari Olveira, Estaciones de Londres.

Hagan lo que quieran. Pasen de largo, miren con desdén y no se detengan.

De nuevo, una vez más, habrán dejado pasar una obra poética libre de compromisos comerciales/mediáticos, comprometida con la realidad.

Si les pica la curiosidad la pueden encontrar:

Libro impreso: http://www.lulu.com/product/paperback/estaciones-de-londres/18719176?productTrackingContext=search_results/search_shelf/center/2

Libro electrónico en formato pdf: http://www.lulu.com/product/ebook/estaciones-de-londres/18720676?productTrackingContext=search_results/search_shelf/center/4

Quedan suficientemente advertidos.

Abierto por vacaciones

2011-12-31T19:15:00.000+01:00

Pues eso, pronto volveremos a vernos por aquí.

LA QUINTA DE LA ESENCIA

2010-08-04T20:55:00.007+02:00

Pues sí, ya tenemos nuevo libro.

Un libro muy especial pues , de un solo golpe, cinco jóvenes autores (todos menores de veinte años) nos han regalado su poesía en este libro.

Y eso, es todo un regalo.

La presentación se realizó en la localidad sevillana de El Cuervo, en el Café Centro, ya que de allí es Pascual Leal, al que siempre le estaremos agradecidos por todo lo que ha hecho para que este poemario vea la luz.

Allí, acompañándolo en este día tan señalado también para él, estaban su esposa Sandra, el pequeño Pascual y su hermana Cati, que ya es toda una profesora a la que le deseamos el mejor de los futuros en esto de la enseñanza, junto con su amiga María José.

Otro cartel más de Natividad Vidal Aleu (y van…) para dar mayor calidad al acto.

Muchas manos amigas vienen al encuentro de esta utopia para que todo salga bien. Así, Antonio y Ramoni hicieron posible la llegada de los libros al acto y, gracias a nuestro amigo Federico, el sonido nos acompañó en la presentación.

David Romero tampoco quiso perderse la presentación.

Miguel Ángel Rincón, Barry y Alfonso Baro no pudieron asistir pero en todo momento recibimos su apoyo.

Risas y nervios al cincuenta por ciento dieron paso a esta presentación tan esperada.

La Quinta de la Esencia no se queda sólo en estos autores. No. La Quinta de la Esencia es toda esa generación de jóvenes escritores y músicos que forman parte de este movimiento.

Aquí les dejo con Pablo Baena, María Hermida, Alejandro Holgado, Irene Alcedo y Manuel Fernández acompañados por la guitarra de Pablo Arévalo.

Es, y será, el primer paso de muchos sueños.

Olas de arte en el castillo

2010-07-28T20:11:00.016+02:00

El pasado sábado 24 de Julio comenzaba en Chipiona el ciclo cultural "Olas de arte en el castillo", organizado por el Ayuntamiento de Chipiona y El Fuego de la Utopía.

Otra vez, nuestra amiga Nati, nos regaló una joya en forma de cartel.

Para dar el pistoletazo de salida, nada mejor que la savia nueva que viene empujando. Así, los jóvenes miembros de El Fuego:

María Hermida, de Puerto Real

Pablo Baena, de Grazalema

Judiht Baro, de Puerto Real

e Irene Alcedo, también de Puerto Real

deleitaron a un público numeroso y sorprendido por la calidad de sus letras y su juventud.

El acompañamiento musical estuvo a cargo de dos clásicos de El Fuego en estas lides: Alfonso Baro y Pablo Arévalo.

La presentación estuvo a cargo de la concejal de Cultura y Fiestas, Patricia Zarazaga, que, junto a nosotros, difrutó del acto.

Agradecer a todo ese equipo de tecnicos de Chipiona, capitaneados por Antonio, todo ese trabajo que no se ve, pero es esencial para que todo salga bien.

Yo disfruté como nunca pues pienso que este es el verdadero fin de El Fuego de la Utopía. La juventud es algo más que el esteriotipo que algunos interesados quieren crear.

Aquí están, son el futuro.

Además tuve la fortuna de reencontrarme con viejos amigos como la familia de Pablo Baena Niño. Es todo un placer coincidir con sus padres Antonio y Ramoni, y con su hermano Juan Antonio, un gran poeta y un gran amigo (y el autor de las fotografías que aquí están).

Juan Antonio siempre será un miembro especial de El Fuego de la Utopía, ya que, nuestro primer libro publicado, Tiempo Incierto, lleva su firma.

Esto es sólo el principio de un verano salpicado de letras.

María Hermida

Judiht Baro

Pablo Baena

Irene Alcedo

Alfonso y Pablo

Patricia Zarazaga

Con mi amigo Juan Antonio Baena Niño

Mi prima Nati (Natividad Vidal Aleu)

2010-07-20T16:15:00.003+02:00

Desde que El Fuego de la Utopía comenzó su andadura han predominado las luces sobre las sombras.

Muchas de esas luces han venido soportadas por manos amigas en forma de apoyos, consejos, colaboraciones...

Vivimos en el tiempo de la imagen y, sin duda, hoy una imagen vale muchísimo más que mil palabras, que decía el otro.

Afortunadamente, otra mano amiga ha tenido a bien ingresar con sus diseños en esta pandilla de soñadores.

Los carteles que nuestra amiga Nati nos ha ido diseñando para todos lo eventos que hemos realizado en Puerto Real y otras localidades, han sido todo un reclamo. Nadie se ha quedado indiferente viéndolo colgado en la puerta de un bar o navegando por la red.

Sus obras se han convertido en una "exigencia" de quienes han compartido con nosotros sus obras, "oye, guárdame un cartel ¿eh?"

Imaginación, trabajo, ilusión (piensa, crea, inventa más proyectos de los que tenemos) y amistad hemos encontrado en Nati que, por méritos propios, es una compañera de viaje más de esta aventura de fuegos utópicos.

Muchas gracias por todo.

Nati junto a Julio, su marido.

Mi primo Alfonso

2010-05-31T23:18:00.004+02:00

Vamos a ver:

¿No han tenido nunca esa sensación de que al doblar la esquina se iban a encontrar con aquello buscado, añorado o esperado? Un libro, una pieza musical inacabada, unos labios, unos ojos, un camino…

Mi primo Alfonso, Alfonso Baro Alcedo, y yo nos conocemos hace muchos años.

Compartimos cinco años de estudios. Éramos compañeros. Las amistades iban por otros barrios, pero éramos compañeros.

Me parecía un tipo singular. Su gusto por el inglés, por la música, por los libros o por el cine me llegaban, la mayoría de las veces, de forma indirecta en conversaciones con otros compañeros.

Era sencillamente diferente, sin más pretensiones que ser él mismo. Y eso me gustaba.

Cuando terminó nuestro periplo escolar en común anidó en mí la sensación de que volveríamos a coincidir.

Y como uno no maneja el tiempo, dejé que pasara éste e hiciera su trabajo.

Años en blanco, encuentros casuales de rápidos saludos “Aaaaaay JuanMa” “Aaaaaay Alfonso”, hasta que el pasado Octubre, el tiempo se cansó de enredar y propició un encuentro en forma de reunión escolar de antiguos compañeros.

Alguien le contó que yo estaba enredado en esto de las letras y antes de la segunda copa nos habíamos comprometido en crear una “sucursal” de El Fuego de la Utopía en Puerto Real.

Nos pusimos manos a la obra formando un pequeño grupo de escritores, músicos, artesanos y seguidores. Con el valor añadido de que la mayor parte son chicos y chicas menores de veinte años.

Y aquí vino el mejor Alfonso que he conocido: poeta, cantante, músico…Tiene una batería de temas, de letras, de ilusiones contagiosas para transmitirlas a quien ande a pocos metros de su guitarra.

Hemos coincidido en varios recitales de El Fuego y no se pueden imaginar el disfrute que da verlo actuar cuando versiona poemas de los compañeros o interpreta sus propias canciones.

Trabajo duro, constante, con calidad y, no podía ser de otra forma, con muchas risas.

¡Vaya, se me olvidaba! ¡Qué cabeza la mía! Casi se me olvida un pequeño detalle: antes dije aquello del mejor Alfonso que he conocido: poeta, cantante, músico…y con tantos puntos suspensivos se me pasó añadir “amigo”.

Amigo. Ese sentimiento difícil de catalogar, que no fraguó en años escolares, se ha rendido en pocos meses de convivencia e ilusiones y que, afortunadamente, va más allá de un poema, de una canción.

Conózcanlo aquí:

http://whoduth.blogspot.com/

¡Ah, no se olviden! Sigan teniendo esas sensaciones, sigan procurándose una esquina. A veces, sólo a veces, esa esquina termina uniendo dos vidas paralelas.

2010-05-09T22:32:00.003+02:00

Jose González, un buen amigo, me apremiaba para que comprase las entradas para esta representación flamenca donde participa su hija.

Me apremiaba pues sabía que el teatro se quedaría pequeño el día 7 de Mayo, como así fue.

Y valió la pena.

Un espectáculo total: música, baile y compromiso.

Y es que, desde que se abrió el telón, se creó un vínculo entre artistas y público a través del cual nadie quedaría indiferente ante este espectáculo-denuncia sobre el maltrato a las mujeres.

Una historia inteligentemente escalonada en el devenir de una historia que, por desgracia, sigue siendo actualidad.

Si todas las partes de la historia me parecieron de una gran belleza, hubo dos piezas que me resultaron impactantes:

-La llegada de las tres sombras negras (recreando todo un escenario lorquiano) me transmitieron todo el sufrimiento padecido en el momento donde todo se puede perder, donde más abajo ya no se podría caer.
-La liberación de la mujer, la recuperación de la autoestima, la recuperación como persona, donde el mantón cobró vida y protagonismo.

Felicitar al Grupo Cultural de Danza “María Poquet”, a los músicos, cantaores y todo aquel que, de una forma u otra, participa en esta obra.

Esta obra que yo he tenido la fortuna de ver.

LA POESÍA

2010-04-13T22:28:00.002+02:00

Nunca esperé más de lo que te pedí,
y, sin embargo, estás aquí.
Apenas me conoces (no hay porqué)
pero estás en mí.

LA POESÍA

Busca acomodo en mi hombro sin apenas esfuerzo.
Obviamente, la ignoro.
Ando yo prevenido contra sus malas artes,
venenos y celadas.
Dioses sin brújula falsean nortes, rumbos,
para encallar en ella.
Confunde, te confunde, con nombres y olores.
Cicatrices deja en pieles ajenas
sin pudor ni cuidado de evitar marcas o huellas.
Domeña el tiempo en cuerpos y caminos.
Se sienta en mi hombro,
balancea sus piernas y sonríe.
Susurra al oído y, entonces, la oigo.
Afortunadamente.

Pinceles amigos

2010-04-02T10:06:00.001+02:00

2009-12-06T09:15:00.004+01:00

Mi amigo Miguel Ángel Rincón Peña, presentó el pasado viernes 4 de Diciembre su cuarto poemario: Poemas en el equipaje, editado por Castellarte.

Con la portada ilustrada por Juan Kalvellido, una fotografía de Pilar López en la contraportada y el prólogo de Purificación González de la Blanca, Poemas en el equipaje, de la mano de Sandra, salió a darnos encuentro en el salón de plenos del Ayuntamiento de Prado del Rey donde este rondeño está afincado desde hace muchos años.

Lleno absoluto, lo que demuestra el atractivo que la poesía de Miguel Ángel tiene. Alli nos encontramos amigos en esto de las letras como Manuel García, Francisco Pozo, Tomás Mielke, Juan Antonio Baena o Pablo Arévalo.

Fue presentado por el poeta Francisco Pozo Poley y por María del Carmen Torres, presentadora de Radio Guadalete y Canal 19 TV.

Luego, y acompañado por su grupo Artistas del Alambre, Miguel Ángel recitó varios de sus poemas.

Del libro no voy a decirles que es una obra imprescindible en sus bibliotecas, cada cual a su modo y a sus gustos. Pero, si están buscando algo fresco, que les transmita realidad ciudadana, los pies en el suelo, la pluma en el cielo, compromiso, amor, ironía e inteligencia, si, como digo, buscan algo de eso, no dejen pasar la oportunidad y llévense estos poemas en su equipaje particular.

Por todo esto, en general, y por el poema Poeta, en particular, este es un poemario muy especial para mí.

Les aseguro que no se arrepentirán.

Mi primo David

2009-11-14T09:57:00.004+01:00

“David es un rebelde (con causa), un joven que sueña con la llegada de tiempos mejores y en sus poesías así lo da a entender. Su visión del mundo que le rodea nos hace que buceemos en él y seamos partícipes de su aventura literaria”

Del artículo “Tras las huellas” de Miguel Ángel Rincón Peña
http://miguelangelrincon.blogspot.com/2009/11/tras-las-huellas.html

Así es mi primo David.

La primera vez que nos conocimos fue en un recital que el colectivo Aldaba dio en La Fábrika, coincidiendo con mi primo Manué y mi primo Migué.

Sus poemas estaban basados en la denuncia social y la recuperación de una memoria injustamente olvidada por lo cercano y por lo trágico. Así que él no estaba (no está) dispuesto a que se pasara página sin más y cargaba sus poesías de versos como si de munición alimentara un arma, como dijo Celaya.

Luego vino la locura de crear El Fuego de la Utopía junto con Miguel Ángel y ahí tuve la oportunidad de conocer a la persona. Está lleno de ideas, de proyectos, de ilusiones y de juventud. Esto último tiene cura, por fortuna lo demás siempre está en cada mochila.

Es un tipo afable, dispuesto, con una sonrisa tan grande como él y también un poco cabroncete, que me la ha jugado en algunas presentaciones del libro del Baena, me decía “Alcedo, presenta tú que yo tengo la garganta fatal” y ahí que iba yo al escenario y lo veía sentado en la primera fila con esa sonrisa de oreja a oreja que le caracteriza.

Al igual que Rincón, es un luchador incansable: entrevistas con todo ente cultural que se menee, con asociaciones o ayuntamientos para las presentaciones de los libros y nuestros proyectos, buceador en la red para buscar mayores posibilidades de crecimiento a El Fuego, implicado en proyectos solidarios y fiel a la idea.

Y todavía hay gente diciendo que la juventud no sabe lo que quiere.

Bueno, que se me olvidaba, además de todo esto también escribe. Ya está su libro Tras las huellas viendo la luz de los escaparates. Implicación y una forma de vida derramada verso a verso en todas sus páginas y una delicia para el oído.

Tanta delicia como es el compartir proyectos con él.

Para él y para ustedes estos versos de Ángel González para poner punto y final a este escrito:

No en el lugar del pacto, no
en el de la renuncia,
jamás en el dominio
de la conformidad,
donde la vida se doblega, nunca.

¡Aquí está el segundo!

2009-10-25T10:21:00.004+01:00

Pues eso, el pasado Jueves se presentó en Sanlucar de Barrameda el segundo libro editado por El Fuego de la Utopía.

Tras las huellas es el primer poemario del compañero David Romero Raposo. David, a pesar de su juventud, tiene bastante experiencia en el mundo de las letras. Este libro así lo confirma.

También estamos de enhorabuena puesto que Caro Rosúa, esposa de David, inaguró una exposición de pintura ese mismo día también en Sanlucar. Caro también forma parte de El Fuego.

Agradecer al Ayuntamiento de Sanlucar de Barrameda en general y a su delegación de Juventud en particular, todo la ayuda que nos ha prestado a la Asociación desde su creación.

Fue una noche verdaderamente mágica en un entorno apropiado como fue las instalaciones de la bodega Argüeso (darles también las gracias desde aquí por implicarse en la idea de esta presentación).

David estuvo acompañado en la mesa por Jesús María Serrano, autor del prólogo, Juan Marín, delegado de Juventud del Ayuntamiento de Sanlucar y por Miguel Ángel Rincón Peña miembro de El Fuego de la Utopía.

El acompañamiento musical fue a cargo del artista Miguel Beltrán "Barry", cuya calidad fue celebrada por todos.

Entre el público compañeros de Aldaba como Juan Pan y Manuel García Sánchez que no quisieron perderse el evento.

Aquí os dejo algunos enlaces del evento:

http://www.elfuegodelautopia.tk/

http://www.traslashuellas.tk/

http://www.ellugardejuan.blogspot.com/

Ea, ahora a por el tercero

Mi primo Migué (Miguel Ángel Rincón Peña)

2009-08-30T11:15:00.010+02:00

Ese que ustedes ven ahí, el del pantalón corto, gafas de sol, camiseta a rayas, barbita y sin pelos (el más bajito ¿eh?, que el otro soy yo) es mi primo Migué.

Lo conocí en una tarde de palabras y música que celebramos en La Fábrika, en Cádiz. Luego coincidimos en varios encuentros y ahora estamos embarcados, junto con nuestro amigo David, en El Fuego de la Utopía.

Miguel Ángel Rincón Peña es un ser especial. No, no piensen ustedes que tiene tres brazos o que es capaz de levitar o atraviesa muros. Nada de eso.

O casi, por que dotes de mago sí que tiene. Es capaz de sacar de su chistera (chistera de trabajo, sudor y esfuerzo) todo un ciclo de Poesía de una noche de Verano a coste cero. De nuevo ha llenado de magia los viernes de Agosto en la Taberna Irlandesa de Prado del Rey gracias a su esfuerzo. Eso sí que es magia.

Produce la revista El Diván, es articulista, asiduo en un programa de radio, cabeza visible del grupo Aldaba, fundador de El Fuego de la Utopía, cantante, músico en no sé cuantos grupos... Ah, y poeta. Pronto estará un nuevo libro suyo en la calle.

Pero lo especial está en su persona. Se inagura cualquier acto organizado por él. Viene hacia ti con esa sonrisilla de "te tocó" y te comenta "..y porqué no lo presentas tú?"

Un servidor, en el poco tiempo que lleva en esto de las letras, que ha conocido verdaderos ególatras profesionales, se queda sorprendido cuando una persona que se ha dejado la piel en organizar un evento prefiere quedarse entre bambalinas antes de presentar un acto que sin él no se hubiese producido ni por asomo.

Por supuesto que es un placer estar a su lado, a sabiendas de que es muy difícil alcanzarle. Me conformo en ser (en término ciclista) su gregario y llevarle el bidón de agua (o de lo que sea). Pero seguirle la rueda, eso, eso es imposible.

¿Tendrá reconocimiento todo lo que mi primo Migué está haciendo por la palabra? Bueno, la verdad, hace tiempo que he perdido la confianza en el ser humano institucional y no veo yo que estén por la labor. Más posibilidad hay en que en un pueblo bauticen la Casa de la Cultura con el nombre de cualquier participante local en uno de esos programas basuras que nos bombardean cada tarde a que al Rincón le den el sitio que merece. Pero bueno, tampoco es nada traumático, pues, al fin y al cabo, no es esa su meta.

Desde luego, con gente como él, a la tercera sería la vencida.

Pues eso, que es un placer estar entre sus amigos.

Radio Grazalema

2009-08-23T12:43:00.005+02:00

Este fin de semana están de feria en la bella localidad serrana de Grazalema.

Por este motivo, Radio Grazalema ha preparado un maratón de feria y en dicho maratón han incluido el programa que dirige Pablo Baena Niño "La habitación del poeta", ampliado a una hora puesto que su duración habitual es de 30 minutos.

Pablo me invitó a participar en su programa y acepté de inmediato.

Allí nos encontramos conocidos en esto de la afición por las letras y la hora se nos fue volando. Tanto, que Pablo nos ha citado de nuevo para participar en su programa.

Pero más allá de la participación, lo que me trae aquí a comentar este encuentro, es la enorme alegría que un servidor se lleva al contemplar como la juventud sigue con paso firme en busca de lo imposible. Que un chaval tan joven como Pablo esté al frente de un programa de radio y, además, sea capaz de utilizarlo para reivindicar un espacio, un lugar, para la palabra, es la prueba evidente de que otro mundo es posible y que hay (muchos más de los que creemos) guerreros reales, no virtuales de pantalla, mostrándonos el camino.

Por eso y para eso, que sean los Pablos, desde su juventud, los que nos guien.

De derecha a izquierda: Pablo Baena Niño, Miguel Ángel Rincón, Juan Antonio Baena Niño, Cristobal Barrero y yo, en los estudios de Radio Grazalema.

Poesía en Prado del Rey

2009-08-22T18:19:00.005+02:00

Ayer se celebró la tercera jornada de Poesía de una noche de Verano 2009, en la Taberna Irlandesa de Prado del Rey.

Merchi, las niñas, mi hermana Pepi y yo, pusimos la proa dirección Prado del Rey.

Nos tocaba actuar a los compañeros Francisco Moreno y Diego Alpresa Besulp de Villamartín, Tomás Mielke de Berlín- Estepona y yo en el apartado poético. Luego actuarían los compañeros del grupo musical “Esparto”, al que también pertenece el compañero Miguel Ángel Rincón, que aparte de organizar este tipo de eventos, publica sus libros, promociona artistas jóvenes y toca en ya no sé cuantos grupos musicales.

Como siempre, la Taberna puso el encanto necesario para que nos sintiéramos cómodos y predispuestos para pasarlo en grande, como así fue.

Presentó el acto el amigo Tomás. Desde aquí hago un llamamiento a todos esas cadenas televisivas de habla hispana que están necesitadas de emociones fuertes en forma de presentador. Este alemán-andaluz, reúne todas las condiciones para romper los índices de audiencia. Seguro.

Ahí fuimos dejando nuestros escritos ante un público que poco a poco fue llenando la Taberna, dotándola de cercanía y calor humano.

Entre el público pude ver a escritores amigos como Cristóbal Barrero y Francisco Pozo. Sé que estuvo, aunque no la vi, otra amiga escritora, Alexa. Los focos, ya saben ustedes.

Qué decirles. Una noche fantástica para mí, pues, además de compartir con los amigos de Prado del Rey, tuve la fortuna de que mi hija Irene me acompañase a la guitarra en la lectura de mis versos. Así que ya se pueden imaginar como disfruté al recitar mis escritos y sobretodo, el poema “Déjame” junto a ella en el escenario, sabiendo que mi otra hija, Lucía, estaba entre el público.

Grande Prado del Rey y su gente.

2009-08-15T09:30:00.005+02:00

El pasado Lunes día 10 echaba a andar la XVII Semana cultural de la peña Línea 1 en Puerto Real.

Mi amigo Juan Montero, al enterarse de que estábamos promocionando el libro Tiempo Incierto por la provincia, nos propuso que presentáramos la asociación cultural El Fuego de la Utopía, a la vez que presentábamos el libro, aquí, en Puerto Real, coincidiendo con su Semana cultural.

Dicho y hecho.

Allí nos fuimos los miembros de El Fuego de la Utopía, Miguel Ángel Rincón Peña, David Romero Raposo y un servidor, acompañados por el autor del libro Juan Antonio Baena Niño más Alejandro y Fran que acompañan a Miguel Ángel en el grupo Artistas del alambre.

¿Qué mejor marco que un acto cultural para darnos a conocer?

Tuvimos el honor de abrir la semana cultural.

Decir que fue un acto donde se puedo respirar complicidad entre público y ponentes. Fue una noche magnífica donde todos nos llevamos un recuerdo imborrable. Poesía, risas, buen ambiente y muchos amigos.

Amigos que eran todos los que allí estuvieron, así que no nombro a ninguno no vaya a quedarse algún nombre en el tintero.

Muchas gracias y un fuerte abrazo.

2009-08-10T17:06:00.002+02:00

Pues eso, que ya ha empezado en Prado del Rey el ciclo de Poesía de una noche de verano.

El Miguel Ángel Rincón, que siempre anda enredando, está detrás de todo esto.

El marco vuelve a ser La Taberna Irlandesa. Sólo por visitar el sitio vale la pena asistir.

Este año he tenido el honor de presentar el acto inagural y el próximo 21 de Agosto les tocará sufrir de nuevo mi presencia.

Para más información visiten este enlace:

http://ciclopoesiaprado.blogspot.com

Mi primo Juan Antonio (er Baena)

2009-07-01T16:50:00.006+02:00

La fecha del 27 de Junio de 2009 será especial en mi mundo de letras.

Y ese día irá siempre unido a un nombre: Juan Antonio Baena Niño.

Bueno, empecemos por el principio: el pasado 16 de Mayo se constituyó "formalmente", entre tres informales, la Asociación Cultural "El Fuego de la Utopía". Nace con la intención de dar voz a aquellos que aún no tuvieron oportunidad de lanzarla al público.

Los tres informales no son, ni más ni menos, que Miguel Ángel Rincón Peña, David Romero Raposo y un servidor de ustedes, Juan Manuel Alcedo Alcedo. Dentro del Colectivo Cultural Aldaba, al que los tres pertenecemos, se lanzó el reto de crear esta Asociación y aquí estamos. Pueden visitarnos en :

www.elfuegodelautopia.tk

Este es el primer poemario que editamos "Tiempo incierto", de Juan Antonio Baena Niño.

Mandar desde aquí nuestro agradecimiento al Excelentísimo Ayuntamiento de Grazalema por su apuesta por la cultura en este tiempo de crisis. A la imprenta Marbella, que gracias a ella se oyen voces como las nuestras. Y a Caro Rosúa por realizar la ilustración de la portada. A Antonio, Ramoni y Pablo, padres y hermano de Juan Antonio, que fueron la hospitalidad en persona.

Fue un día magnífico, anécdotas y risas multiplicadas por mil.

Llegó la hora de la presentación y...pues que siguieron las anécdotas y las risas ante un numeroso público que abarrotaba la Casa de la Cultura de Grazalema que estaba adornada por la exposición de trabajos de la Asociación Fotográfica Grazalema.

En la lectura del poemario, Juan Antonio estuvo acompañado por la música de Artista del Alambre, capitaneados por mi amigo Rincón (muy pronto os hablaré de él, vale la pena).

No faltaron compañeros de viaje de Aldaba, como Ale , Cristobal, Sandra o Caro. Buenos amigos, buena gente.

Sí, estaban todos y...Josefa Parra Ramos, para nuestra alegría en general y la mía en particular ¿Se imaginan ustedes, por un momento, llegar a conocer a su autor preferido y compartir charlas sobre lo divino y lo humano (con ella siempre se es más humano que divino)? Ea, pues yo tengo esa inmensa suerte de compartir con esta poeta que es todo un referente en el mundo de la poesía en castellano.

Me queda mi primo Juan Antonio (er Baena). Joven escritor de 23 años (los mismos que tenía yo cuando él nació). Nos hemos visto tres veces, hemos hablado mucho y reído más. Y, ya ven ustedes, nos hemos hecho amigos. De los de verdad, de apretón de manos y abrazo sincero. Ha sido fácil, a qué negarlo, pues es alguien realmente especial. No reniega de sus raíces, haciéndolo más auténtico. Insultantemente joven, tiene un camino por delante para el que se está empezando a curtir. Tiene el tiempo y la calidad en sus manos . Por ahí estaremos para verlo y disfrutarlo.

A valido la pena esperar media vida para conocerlo.

PUERTO SERRANO

2009-05-29T23:51:00.004+02:00

Hoy se ha celebrado el tercer encuentro literario en Puerto Serrano.

Mi primo Manuel García Sánchez lidera el tema. Si de algo estoy seguro es de que si él anda por medio el final será exitoso.

Como así ha sido.

Gracias a él me he vuelto a encontrar con Alex Holgado (creciendo, creciendo), Juan Antonio Baena Niño (todo un placer el conocerle), Miguel Ángel Rincón Peña (toda una institución en el movimiento cultural de nuestra sierra), Juan Pan (siempre está ahí).

Y he tenido la ocasión de estrechar por primera vez mi mano con dos compañeros con los que tenía muchas ganas de coincidir: Tomás Mielke y Critóbal Barrero. Todo un lujo.

Como lujoso ha sido que mi primo Manué me facilitara el poder conocer, en vivo y en directo a los escritores José Antonio Illanes y Tomás Prieto y a el reconocido poeta arcense Pedro Sevilla.

Aparte de disfrutar de la buena cantera que hay en este pueblo y que actuaron en el acto.

Pues sí, todo eso ha conseguido mi primo Manué. Diganme si no es todo un lujo de cartel.

Bueno, no me puedo olvidar del padre de Baena Niño, con el que he compartido muchas sonrisas en tan poco tiempo.

Ni tampoco me puedo olvidar de la mujer de Manué, que con su sonrisa franca diluye de un plumazo todo el tiempo que transcurrió sin vernos. Ella, más que nadie, sabe lo duro que se puede convertir el mundo de la palabra.

Así es. La palabra cultura, la de verdad, la que no necesita de estadios repletos ni campañas de publicidad agresivas, en Puerto Serrano estará unida a un nombre: el de mi primo Manué, que es capaz de construir estas cosas en las duras y en las maduras.

Nunca tires la toalla, pisha.

Mi primo Darío

2009-04-18T17:22:00.005+02:00

Ayer tuve la suerte de asistir a la presentación de "Sueños", el primer libro de poesía de mi amigo Darío.

Fue un acto emocionante pues sé lo que significa para él y pude compartirlo desde el abrazo a la entrada hasta el de la despedida.

Para mí ha sido una suerte inmensa coincidir en esto de las letras con él. Si tuviera que resaltar algo de nuestra unión es que contagia. Contagia ganas e ilusiones.

De su poesía poco puedo decir. Es mi amigo y se notaría. Pero una cosa sí puedo asegurarles: escuchar sus poemas en su voz es todo un lujo.

No menos lujoso es contar en el prólogo de su primer libro con la firma de una poeta tan prestigiosa como lo es Josefa Parra, poeta jerezana que es todo un referente en la poesía hispana de la actualidad.

He compartido con él poesías y risas. Recuerdo un viaje a Madrid que realizamos en coche y puedo asegurar que si pagasen por risas, tanto en la ida como en la vuelta seríamos ricos.

Es el primer paso y yo estaré por ahí para ver los siguientes.

Dame tu mano

2009-03-15T16:04:00.003+01:00

Formo parte de un club de senderismo.

Lo mismo realizamos rutas familiares que participamos en Travesías de resistencia, generalmente por Andalucía.

Con el paso del tiempo te das cuenta que el sufrimiento une y que el mayor premio es el abrazo final con los compañeros y compañeras que participan en tales eventos, sea cual sea el resultado.

Estas décimas va por ellos y ellas.

Dame tu mano

Y no es ser el primero,
ni el deseo de ganar
lo que me anima a llegar.
Este es el premio que quiero:
llegar juntos, compañero.

Camino, ahora, sin prisa,
presto a dar esa sonrisa
que un día fue para mí
bálsamo que recibí
cuando la fatiga avisa.

El esfuerzo no es en vano.
Un apoyo buscarás,
entonces comprobarás
que siempre, tarde o temprano,
alguien te dará la mano.

Cuando me encuentro cansado
una voz corre a mi lado
con un “ya estamos ahí”.
Y me olvido que sufrí
si juntos hemos llegado.

Muchacha mirando por la ventana

2009-02-28T14:49:00.004+01:00

Este escrito no deja de ser un ejercicio, curioso, de algunos versos en octosílabos, endecasílabos y alejandrinos sobre un mismo tema, una reprodución que tenemos en casa del cuadro de Salvador Dalí: Muchacha mirando por la ventana.

Por ser así (y por que nos da la gana) le mandamos estos versos y estos besos a nuestra prima Marizó de Barcelona.

Muchacha mirando por la ventana

Ventana abierta a la vida.
De la frontera del marco
a su mirada perdida.
Y el punto de fuga: un barco.

El pincel dona luz sobre la usura,
blanca y muda, de un lienzo no empezado
que confia en el poder de la pintura
para sentir un cuerpo reclinado.

El aire, imperceptible, no traspasa el velo
que se acopla, vehemente, con la piel en espera
de gastadas miradas, desde el tacón al pelo.
Mirada de un reverso; de sus ojos frontera.

Cuestión de olor

2008-12-16T22:14:00.004+01:00

Linnea olía a tomillo.

Quizás fue el aditamento crucial de nuestra unión. Eso, unido al hecho, nada despreciable, de encontrarme en un lugar donde el blanco del frío hacía más atrayente la presencia olorosa del verde Thymus vulgaris.

Parques nevados, sonrisas vaporosas, melena al viento…escenas de estúpidas películas americanas del siglo pasado. Y de este.

Éramos felices. Yo, al menos, lo era. Mi inexistente permiso de trabajo se podría ver reemplazado por una unión formal y legal con una nativa del país.

Y todo gracias a Glenn. Mi buen amigo confundido. O mi amigo por confusión. Llevaba poco tiempo aquí cuando me encontré con unos gallegos que estaban de vacaciones pagadas por su empresa. Éstos, cuando están fuera de la tierra y aún no les atacó el virus de la morriña, no tienen freno. Así que, como fin de fiesta, Xurxo y yo nos pintamos los labios, acomodamos nuestro pelo bajo servilletas de papel e iniciamos una irrepetible parodia del folklore nacional, tan lejano esos días.

Aquí entró Glenn. Bien por la poca luz o por el grado etílico que paseaba el hombre del Norte, hubo una confusión sobre sexos y apetencias (cabezazo al mentón incluido), que una vez aclarado sirvió para rehogar en risas lo que quedaba de noche.

Poniendo como condición el respeto mutuo, me fui a vivir con él. Aquí conocí a Linnea.

Glenn era profesor. Me gustaría decir que era un fenomenal maestro de piano venido a menos por un desengaño amoroso, recuperando así cualquier escena romántica del diez y ocho. Pero no, la Física Cuántica no tiene nada que ver con la música. Al menos así lo veo yo.

Mi sonrisa constante, mi torpeza con el idioma y mi decena de años que la aventajaban terminaron por seducirla. Caballero, muy a su pesar, Glenn cumplió aseadamente con nuestro pacto de respeto, aunque su mirada proclamase otra cosa.

Fui instructor de un potrillo envuelto en cuerpo de mujer. Sí, aunque apeste a celuloide, era feliz.

¿Porqué la tostada ha de caer por la cara de la mantequilla? ¿Eh? Pues yo tampoco lo sé.

La felicidad tiene fracturas sociales. Así, Linnea, se ilusionó en hacer una reunión familiar y ahí cambió mi mundo.

La madre no olía a tomillo. Olía a todo. Era la madurez infinita reflejada en la elegancia del junco que tenía ese cuerpo cuya primera decena coincidió con mi nacimiento. En un ansiado momento de soledad mi mano derecha se acopló al bolsillo trasero de sus finos pantalones vaqueros. Sólo una mirada. Ningún ademán ni palabra ni reproche. La mirada de unos ojos rasgados encendieron el verde de “adelante”.

Mientras Linnea navegaba por la Física, yo naufragaba por la Anatomía, donde unas manos maduras y expertas me documentaban en mi ignorancia. Sentir sus manos recorrer mi cuerpo, con esa lentitud premeditada que paraba el tiempo y mi aliento cuando las yemas de sus dedos comenzaban un descenso simétrico a lo largo de mi espalda, desde mi nuca hasta donde ella quisiera poner fin.

Y como uno más uno son dos y dentro de cien años todos calvos, el clan familiar empezó a atar cabos y llegaron a una conclusión: no debía ser sólo casualidad que las noches, cuando yo no salía con Linnea, fuesen las mismas que su madre se ausentaba de su casa.

Así que las hordas vikingas aporrearon el portero automático de Glenn, exigiendo que se bajara el puente del castillo. Al entrar en el patio de armas nos vieron a los tres alrededor de la mesa de estudio donde el docente explicó que la madre de Linnea quería estar a la altura de su hija, por lo que retomó las olvidadas nociones físicas. A la Física Cuántica me refiero.

Todo aclarado. Linnea y su madre se fundieron en un abrazo desnudo ( y tanto, con las prisas la lencería se quedó colgada en la lámpara). En ese instante vi marcharse mi presente, mi pasado y mi futuro como si de una sola persona se tratase, eso sí, con dos traseros bien diferenciados.

Glenn, amablemente, me invitó a marcharme pues, de ahora en adelante, el respeto mutuo se lo iba a pasar por el Arco del Triunfo.

Los dioses han dejado de confiar en mí.

Y, la verdad, es todo un alivio.

Mi primo Manué

2008-10-13T18:23:00.006+02:00

Una tarde nos dio por mezclar prosa y poesía en El Gastor.

Desde entoces hemos ido compartiendo escenarios con nuestros papeles en ristre. Compartiendo escenarios y algo más.

Manuel García Sánchez, crea, forja, transmite.

Sus manos crean todo aquello que todo lector persigue y todo escritor anhela: hacer comprensible y creíble lo escrito.

Cuando lo leo, cuando lo escucho, siempre me digo lo mismo “qué fácil hace lo difícil”

Manuel es una realidad en el mundo de nuestras letras y a poco que los buenos vientos soplen en la dirección correcta, nos va ser más fácil disfrutarlo.

Es todo un lujo, él lo sabe, compartir cualquier acto cultural con él. El antes, el durante, el después, cualquier momento es bueno para compartir.

Y disfrutar de todos eso diálogos locos, tan cargados de cordura.

“Manué, sácate una sonrisa del casco”

Aquí viene mi primo. Disfruten de su palabra.

Nacer de nuevo

Para nacer de nuevo tuve que salirme de la carretera y dar varias vueltas con el coche hasta quedar hecho un guiñapo y que una escarcha de sangre y polvo cubriese mi cara. Ni siquiera oí las voces de los bomberos que arrancaban las cáscaras de metal para poder liberarme. Ni el contundente martilleo de las hélices del helicóptero. En todo ese tiempo anduve paseando por mi vida, sin prisa. Sé lo que duró el intervalo de tiempo que estuve inconsciente pero no podría determinar cuanto viajando. Al contrario que mi gente no pasé miedo. Tuve que enseñarme a caminar, a hablar y a comer. A exigirle a cada día su rendimiento de felicidad. Y sobretodo a observar a mis hijos y comparar su infancia con la que desenterré de mi memoria. Desde entonces la alegría me sorprende en el sitio más insospechado. De ese modo comienzo a creer que el paraíso quizá sea algo tan sencillo como ser un niño con la sabiduría de un adulto, o ser un adulto con la inocencia de un niño.

Manuel García Sánchez

El mejor amigo

El perro sólo ladraba cuando su dueño se iba. Estaba viejo y apenas veía, sin embargo tenía la dichosa manía de quejarse cada vez que se quedaba sin su amo. Más de una vez los vecinos se quejaron; el sonido que emitía era muy molesto por agudo y constante. A veces se transformaba en un aullido que ponía los nervios de punta. Matías soportaba estoicamente las protestas y al final se encogía de hombros y acariciaba a su amigo. El hombre también estaba mayor y torpe no podía estar pendiente del animal, por eso lo dejaba en casa. Cierto día, de madrugada el perrito comenzó a formar escandalera. El edificio era un clamor, les parecía un despropósito, una falta de vergüenza, más de uno profirió amenazas. Pero nada de eso atraía al silencio. El sonido se agarraba como una garrapata a los tímpanos, haciendo que el sueño abandonase se divorciase de la noche. Alguien, desesperado, tomó la determinación de llamar a la policía. Tardaron en darse cuenta, Matías no había salido.

Manuel García Sánchez

Te fuiste con el Sol

2008-10-03T13:57:00.004+02:00

Hace poco publiqué estos versos en Prosófagos.

Hice una especie de introducción al tema. Al poco de publicarlo, ñam, una excelente escritora que pulula por el foro, me dejó un comentario tan acertado, tan lleno de imágenes, construyendo una descripción fabulosa del personaje, que no pude resistir la tentación de pedirle permiso para reproducir su comentario y así engrandecer la figura del homenajeado.

Aquí va la introducción, los versos y la palabra y su valía en los comentarios de ñam.

"Ahora hace veinticinco años que murió José Pérez Ocaña. Andaluz afincado en la Barcelona de los 70. Persona, artista, homosexual, libre.

De Ocaña siempre llevaré una respuesta suya que le escuché en una entrevista en un programa radiofónico de madrugada y decía algo más o menos así:

- Ocaña, para ti ¿qué es la cosa más triste?

- Lo más triste para mi es cerrar un libro y no saber lo que he leído.

Valgan estas rimas como sencillo homenaje.

Hay cosas que nunca mueren."

TE FUISTE CON EL SOL

Tú, luz en la oscuridad

de un tiempo, en una nación

de misa y comunión,

devota a la autoridad,

banderas y falsedad.

Tú, aire renovado

en un moribundo estado

en donde la voz alzaste,

con valor te rebelaste

dignificando el pecado.

Tú, diablo controvertido,

nos dejaste tu legado

aun cuando estés olvidado.

Siempre huiste del balido,

libre loco travestido.

Mas, no es cosa que extraña

pues es normal en España

lapidar al diferente

que provoca con la mente.

Por eso me gusta Ocaña.

JuanManué

Comentario de ñam:

"Y a mí. Y mucho.

Gracias Juanmanué, por este homenaje. Si me permites voy a poner un par de enlaces aquí referidos a Ocaña.Ocaña, tan auténtico, tan humano, tan analfabeto, tan instintivo, tan natural, tan listo, tan mariconazo, tan tierno, tan valiente... En fin, que viva Ocaña, y mil veces, un tío con un par de cojones (pero de los de verdad, de los capaces de cantarse el Yo soy esa en un bar lleno de gente en la España de los setenta absurdamente vestido de coplera. Esos, esos son cojones, a ver cuantos machoman de esos tan gallitos que se ven por ahí serían capaces. Y no entonces, ¡hoy!)

http://es.youtube.com/watch?v=gbyOAvIzKoM

http://es.youtube.com/watch?v=kqX_sW94J6w

http://es.youtube.com/watch?v=naoFo-s4ktI

"Siempre huiste del balido,
libre loco travestido."

Ole, compañero"

Un huracán de solidaridad con Cuba

2008-09-28T13:42:00.006+02:00

Con ese lema, el PC y el PCP, está realizando por toda España diversos actos con la finalidad de recaudar dinero para el pueblo cubano que está pasando por unos duros momentos tras el paso de los huracanes Gustav e Ike.

David Romero, compañero del Colectivo Cultural Aldaba, poeta comprometido y persona solidaria donde las haya, se puso en contacto con el Colectivo para ver quién podría participar el Viernes 26 de Septiembre en Sanlucar de Barrameda, en el acto que el PC junto con IU iba a realizar en solidaridad con el pueblo cubano.

Allá que nos fuimos. Nos encontramos con David en la bella Plaza de la Paz sanluqueña, donde está la sede del PC.

Nos juntamos con David, Juan Pan, Miguel Ángel Rincón y... por supuesto, ¡¡Manuel García!!, otra vez juntos en un acto cultural. También se nos unió un poeta sanluqueño, el señor Romero, que estuvo fantástico con sus poesías.

Así que allí estuvimos. Público numeroso y respetuoso, por lo que fue todo un placer participar en el acto.

Sigo pensando que la palabra tiene un significado mayor más allá de las luces de neón y los escaparates lujosos de las grandes avenidas.

La palabra está en La plaza de la Paz y no fue bien único de los que allí estuvimos declamando, si no de los que nos estaban escuchando. Esa gente son los verdaderos dueños de la palabra.

Un verdadero placer haber contribuido, desde la humildad de mis letras, con esta causa y un verdadero placer haber vivido esa experiencia.

Mi prima Mari

2008-09-16T18:04:00.004+02:00

Cuando menos lo esperabamos, el destino tuvo el detalle de presentarnos a Papillón (mi prima Mari Olveira)

Hija de Ingenio, sonrisa generosa, ojos plenos, mente clara, poesía pura.

Camina con la intención de no llamar la atención más de lo necesario, pero lo "estropea" todo en la primera conversación que tienes con ella. Es un imán que te atrae. Y ella, a su pesar, no puede hacer nada por evitarlo.

Y lo traslada a su poesía.

Verdad desnuda vestida con la fuerza de la ola que llega a la playa, salpicándonos con su fuerza transmutada en palabras sin desperdicio. Libre y franca. Como ella.

Una vez embestida la playa, la ola regresa al mar sin tanta espuma, serena, melancólica. Aquí, la palabra, siempre la justa, se ha metido sin remedio por debajo de nuestra piel.

Era inevitable sucumbir a la palabra, cuando ésta tiene la capacidad de transmitir.

He tenido la suerte de conocer amigos y amigas en esto de la escritura y todos me han enseñado algo.

Mi prima Mari me ha enseñado que las letras pueden ser reflejo de uno mismo. Esto, que no es fácil, pues vende poco (notorio pecado del hoy global), es su seña de identidad.

No olviden este nombre y disfruten de su poesía.

http://emeo.wordpress.com/

HE SACADO A LA POESÍA A PASEAR POR LAS CALLES

He sacado a la poesía a pasear por las calles,

a recorrer aceras y sonrisas, palmos de tierra por conquistar.

En el camino he ido descubriendo que puedo ver gaviotas surcando cielos de lluvia,

esperanza detenida en contenedores de basura,

señales de tráfico que piden que pare el consumismo,

un buzón que no espera cartas porque ya nadie escribe a nadie,

ojos perdidos en un inmenso mar de sangre,

voces multirraciales que no saben comunicar lo que sienten sus corazones,

perdones malgastados entre gracias y lo siento tanto,

el canto de las sirenas y sus luces deslumbrantes,

suciedad y abanicos de posibilidades enredándose en la piel de los lagartos,

hartos escarmentados que no buscan más destino que el camino que recorren,

nombres desaprendidos y hombres que nombran razones,

incendios de amor mezclados con miedo a errar nuevamente,

vacías cuencas y cuentas siempre pendientes,

una guitarra con las cuerdas destrozadas y unos dedos que la lloran,

la hora en la que todo empieza y en la que se acaba lo que se daba,

esclavas del intento que mueren calcinadas por su empeño,

desiertos de hormigón y un camión que transporta hierro,

entierros de lujo y un reflujo de desastrosas consecuencias,

esencias de perfume mezcladas con hadas madrinas,

espinas que se clavan en la yemas y abren la puerta de los ríos,

frío… con su lluvia peregrina de abriles caducados,

helados barrotes invisibles donde permanecen los sueños encarcelados,

alados escotes que muestran senos sin dueño a la espera de caricias,

subrepticias escapadas de las barricadas del destierro,

encierro de la rutina entre ventanas de calcados pianos,

manos que piden y claman por su derecho a ser escuchadas,

espadas para la guerra que se aprende a perder cuando eres niño,

guiños disfrazados de espuma de cerveza y cuerpos alcoholizados,

amados que ya no aman,

obreros que nunca amaron

y esa voz… que sume al alma en una congoja permanente

y a la mente despedaza con espasmos derretidos en el horno de las risas,

prisas en la carrera vital que sólo lleva a la muerte,

suerte que se vende en los comercios de ilusiones por encargo…

He sacado a la poesía de los libros y su celda de tinta silenciosa

para hacer de ella una rosa encadenada al empeño de comer sin correr,

sin ser devorados,

sin que nos arañen las uñas carroñeras

que no esperan a sabernos salvados porque sólo quieren ser nuestra piel,

miel para las gargantas que se desgañitan en los gritos

escritos en el pasado por un mago del presente

cuya mente sólo era capaz de amputar errores a los espejos,

lejos, como siempre,

lejos de aceptar que todo está hecho,

que somos desecho y basura en las alturas,

mientras abajo transcurre el otro mundo,

inmundo,

punto de partida para ciegos y solistas

de las largas listas de aquellos que nunca,

que jamás serán escuchados.

papillon 30 – 04 – 08

¡¡ESTÁN LOCOS ESTOS ROMANOS!!

2008-08-23T19:25:00.006+02:00

Así, el bueno de Obelix, manifestaba su extrañeza al comprobar que una y otra vez las legiones insistían en llevarse los más variados surtidos de golpes y mamporros. Y eso era lo que se llevaban, pues la aldea resistía a todo un imperio.

Resistía, no es la mejor palabra. Mejor sería: utopía.

Hay un mundo, ahí fuera, plagado de luces de neón, carteleras monumentales, libros en los escaparates, contratos televisivos y contratos prostituidos para que se diga, única y exclusivamente, lo que conviene que se diga.

Y parece que es el único mundo. Pero no lo es.

Hay otro mundo, pequeño como cierta aldea, que tiene epicentro propio, con un movimiento sísmico ilimitado dentro de sus limitaciones.

Limitaciones contrarestadas por la ilusión, el deseo de agradar y la ganas de pertenecer a esa aldea.

A coste cero.

Así, en esta cuarta jornada, tuvimos el gusto de encontrarnos con Miguel Ángel Rincón, Pilar, La Máquina (ampliada), los dos Alejandros, Diego Belsup, Conchi y, por supuesto, Manuel García, con el que he tenido la suerte de actuar en tres actos públicos.

Los locos aldeanos

Hablando de público, me quito el sombrero ante este público de Prado del Rey, adultamente joven, que ha hecho grande esta jornadas de poesía. Ellos, más que formar parte de la aldea, son la aldea en sí, pues gracias a estos hombres y mujeres es posible mantener el sueño de que un mundo diferente sí tiene cabida entre nosotros.

De entre estas personas me gustaría destacar a Sandra, que siempre nos ha recibido a Merchi y a mí de forma cálida y sencilla, haciendo que nos integrásemos en esta aldea de una forma más rápida. Sandra, es algo más que público.

De la actuación comentaros que Miguel Ángel, Manuel y yo formamos un trio, bien avenido, sobre el escenario y fuimos desgranando la noche entre poesías y relatos cortos.

Y un fin de fiesta con La Máquina Quimérica, ya es todo un lujo.

¡¡Importante!!

Gracias al amigo Manuel, me he dado cuenta de un olvido en la participación. Un olvido importante pues fue quién abrió el acto con unas poesías frescas y sentidas. Una artista sobre las tablas como es Cristina, hija de nuestra amiga Conchi.

La recompensa

Uno termina su actuación, ha escuchado los aplausos, han terminado los nervios y le gustaría agradecer uno por uno a todos aquellos que han tenido ha bien estar allí.

Cruzo una mirada con Merchi y asiente con la cabeza con una sonrisa en la cara. Todo ha ido bien.

Más tranquilo, me acerco a la barra y allí me encuentro la sonrisa de Nieves, la dueña de la Taberna Irlandesa, que me felicita y me dice que he estado muy bien.

¿Qué más pago puedo pedir?

La Aldea

La aldea está regentada por Nieves, como acabo de decir, y se llama La Taberna Irlandesa.
Es un lugar impresionante.
No sé si será un marco inmejorable para este tipo de Jornadas. No lo sé. Sólo sé que estás Jornadas en otro sitio, no habrían sido lo mismo.
No sé si mejores o peores.
Lo único cierto es que la magia que emana este lugar no se podrá encontrar en otro sitio. Hagan la prueba y acérquense a conocerla.

Final

Para el final me guardo la frase de Obelix, le doy la vuelta y digo:

¡¡Están locos estos serranos!!

Benditos locos

Poesía de una noche de verano (II)

2008-08-02T17:47:00.002+02:00

Ayer, 1 de Agosto, dieron comienzo las jornadas tituladas "Poesías de una noche de verano" en Prado del Rey, un bello pueblo de la serranía gaditana.

Los dioses nos fueron propicios y allá que nos fuimos Merchi y yo.

La céntrica Taberna Irlandesa (impresionante en todos los aspectos) nos esperaba.

Reencuentro con conocidos en esto de juntar letras y apretón de manos y besos con otros nuevos.

Y, por fin, la poesía.

Juan Antonio, Alejandro y Quino lograron crear ese ambiente mágico donde la poesía es correa de transmisión de sentimientos, deseos, anhelos, necesidades y realidad.

Enriquecedora mezcla de estilos, confirmando a la poesía como engranaje perfecto y necesario en nuestras vidas cotidianas. Aun cuando pase desapercibida con demasiada frecuencia.

Pero para que se diese todo esto en un breve (uno siempre quiere más) espacio de tiempo, hace falta un grupo de personas que se entregan para organizar este tipo de eventos, a los que siempre hay que estarles agradecidos.

¡¡Que no pare la fiesta!!

¡¡Y animaros, que vale la pena!!

Poesía de una noche de verano

2008-07-31T21:03:00.002+02:00

Nota de Prensa:

Ciclo poético: Poesía de una noche de verano

Con este título comienza este viernes, día 1 de agosto en la localidad serrana de Prado del Rey, el ciclo de poesía organizado por el colectivo cultural y artístico Aldaba junto con el bar la Taberna Irlandesa.

En palabras del secretario del colectivo, Miguel A. Rincón, “Este ciclo poético que comienza este viernes tiene como objetivo acercar la poesía de los poetas del colectivo Aldaba al público, manteniendo un contacto directo con el oyente. Dichas lecturas, para hacerlas más amenas irán acompañadas de imágenes, fotografías y pinturas realizadas por miembros del mismo colectivo.”

Este ciclo de Poesía de una noche de verano, se repetirá todos lo viernes de agosto e irán pasando por él diferentes poetas. El lugar elegido será la Taberna Irlandesa, que por su decoración, hace de este bar un sitio idóneo para recitar poesía.

En este primer encuentro, leerán sus poemas dos jóvenes poetas, Juan Antonio Baena Niño (1986, Grazalema), estudiante de Ingeniería Técnica en Diseño Industrial y con varios premios de poesía a sus espaldas que pronto verá publicado el que será su primer libro. Y Alejandro Holgado Gómez (1992, Prado del Rey), estudiante de Bachiller, se inicia en la escritura con prosa poética ahondando sobretodo en lo político-social, el anticonformismo, el amor, etc.

Estos dos autores estarán recitando sus obras el próximo viernes, día 1 de agosto a las 22:30h. en la Taberna Irlandesa, en Prado del Rey (sierra de Cádiz)

Para más información: http://ciclopoesiaprado.blogspot.com

Colectivo
Aldaba

TURBULENCIAS

2008-07-06T11:16:00.001+02:00

El aura mística del arribo
es flecha pretérita, e infértil,
en un presente de ojos abiertos
y palabras gastadas,
mutiladas,
presas en jardines inundados
por escombros y estatuas muertas.

Los vientos empujan y desorientan.
La escalera, en espiral,
nunca tuvo balaustradas.
Así, el vacío flanqueante,
de tan común,
se hizo cotidiano.

Diógenes facilitó el camino.
Es dura la gimnasia del recuerdo
cuando las manos andan vacías,
los labios murmuran a solas
y el olor de la piel,
último vestigio de una presencia,
ya va en retirada.

Imágenes brotan de cualquier rincón,
de cualquier cajón;
inesperado.
Colores que ya no existen.
Si alguna vez existieron
murieron en el revelado.

Colores que ya no existen.

Como esa sonrisa.

Una noche en La Fábrika

2008-06-29T19:38:00.008+02:00

El pasado Viernes 27 de Junio, tuve la suerte de participar en la presentación del poemario Espacios Compartidos, de Miguel Ángel Rincón Peña, en La Fábrika.
La Fábrika, en la gaditana Plaza de la Cruz Verde, es de aquellos sitios necesarios en donde la idea de que otro mundo es posible se materializa.

Compartí escenario con un viejo amigo, Manuel García Sánchez y con otro amigo nuevo en esto de las palabras, David Romero Raposo.

Los tres pertenecemos al Colectivo Cultural Aldaba, al igual que Miguel Ángel.

Manuel nos regaló su buen hacer con sus relatos cortos, intensos e inteligentes y David hizo algo tan necesario en estos tiempos (en cualquiera de los tiempo, diría yo) como es el rescate de la memoria, la olvidada memoria de los vencidos.

Luego vino el plato fuerte. El grupo La Máquina Quimérica, al que pertenece Miguel Ángel Rincón, llenó el local de letras y música. Letras y música que tuvieron el poder de trasladar sentimientos y sensaciones en todo momento. Las letras de Miguel Ángel cobran vida en su propia voz y en la personal voz de José Manuel Pacheco Vega, acompañados en todo momento por la magia de la guitarra, que vino de la mano de José Antonio Pérez Arias.

Intercalando canciones y poemas se nos hizo corta la noche.

Y sí, hoy puedo decir, que tuve la inmensa suerte de compartir con La Máquina, con Manuel y con David, una noche donde todo giró alrededor de la palabra.

Este es el libro de Miguel Ángel. Tiene la particularidad que siendo un poemario íntimo, nos vemos reflejados en la mayoría de los poemas. Y es que la verdad sólo tiene un camino, pero hay que saber reflejarla como él lo hace.

Pero, por si esto fuese poco para tener el libro, sepan que estamos ante una obra literario pictórica, pues el artista Juan Kalvellido, ilustra todos los poemas, haciendo de este libro una verdadera joya.

Aquí les dejo el enlace para adquirirlo:

http://www.traficantes.net/index.php/trafis/distribuidora/catalogo/libros/espacios_compartidos

Tolerancia cero

2008-06-14T08:45:00.000+02:00

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
(A galopar, Rafael Alberti)

"El gobierno va a tener tolerancia cero ante cualquier acto de coacción o de violencia"

Hoy en día, a pesar de los tecnócratas de los grandes partidos y sindicatos, sigue habiendo obreros en este país.
Los he visto en mi tierra, Andalucía.
He visto pescadores, grandes como montañas, que lloraban de rabia e impotencia. Y he llorado con ellos.
Los he visto con la cara sangrando. Y he sentido el calor del líquido vital sobre mi cara.
He visto como a un viejo pescador, que se habrá jugado la vida, de verdad, más veces que todos esos tecnócratas juntos, lo esposaban en el suelo, sintiendo el peso de la seguridad de todos los españoles en sus viejas espaldas. Y he sentido el frío del metal en mis muñecas.

Tolerancia cero, coacción, violencia…

¿Porqué no se tiene tolerancia cero con los bancos que coaccionan, de manera inmoral y violenta, a toda la gente de a píe que necesitan de sus servicios?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

¿Porqué no se tiene tolerancia cero con los grandes constructores que coaccionan, de manera inmoral y violenta, a todos aquellos que quieren acceder a un hogar digno y deben hipotecarse hasta más allá de su muerte?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

¿Tendrá tolerancia cero con los que, a la sombra del “desabastecimiento”, han multiplicado el precio de un tomate, de manera inmoral y violenta, por diez veces su valor?

¿Mandará las fuerzas de orden público para que nos defienda?

Todos tenemos el derecho de la tolerancia cero. Yo sin ir más lejos, hace tiempo que la tengo con su partido. Desde que se le cayó la “O” de obrero y la “S” de socialista y su única intención es quitarle los votos al otro partido de derecha.

Y por escupir al pasado con su “monárquico-republicano”.

Pero mientras existan obreros habrá izquierda.

El May

2008-06-05T13:52:00.000+02:00

R. monis, o lo que es lo mismo, "el May", es un pintor puertorrealeño apegado a la tierra. Y no sólo a "su" tierra, si no a la Tierra en general.

Pintor comprometido, nos regala la belleza de un entorno tan bello como frágil. Al arte de volcar en el lienzo la imagen deseada, se une su deseo, su necesidad, de que esa imagen perdure y perviva para bien de todos.

Sus dunas, ríos, árboles, salinas, son mundos cercanos para los de aquí, a la vez que universales. Sus cuadros son sus señas de identidad.

Yo tengo la suerte de tenerlo cerca. A parte de pintor, es un inteligente conversador.

Ahora se ha metido en esto de la red y tiene una página web:

www.maymonis.com

Ahí se la dejo.

Disfrutenlo.

HOY NO QUIERO ESCRIBIR

2008-05-13T18:30:00.000+02:00

Hoy no quiero escribir.
No me apetece, simplemente.
Empecé a buscar colores por las nubes
sin darme cuenta que ya había anochecido.

Hoy no quiero escribir.
No quiero parir versos,
ajustar sílabas,
cotejar rimas,
escuchar los ritmos.

Hoy no quiero escribir.
Ni crear metáforas de amor.
No.
No.
Hoy mi poesía no derrumbará muros
pues lancé tan lejos el cristal de los sueños
que apenas puedo ver donde cayeron los trozos.

Hoy no quiero escribir.
El lápiz, prolongación de mis huesos,
receptor de mi mente, tiene fría la piel.
No lo reconozco
y me da miedo.

Hoy no quiero escribir.
Tengo derecho.
Debo guardar callado luto por la musa
que mis palabras forjaba.
He de esperarla aquí,
en el escalón de mi puerta,
por si le da por regresar.

Hoy no quiero escribir.
No me apetece.
Simplemente:
no estás aquí.

¡NO! A LA MATANZA DE FOCAS

2008-04-13T19:02:00.000+02:00

Mi buena amiga Pepsi (www.pepsiland.es) ha publicado en su página este escrito. Escrito que hago mío en el sentimiento de repulsa contra esta masacre anual.

Poco puedo añadir.

Una vez más, agradecerle que nos abra los ojos.

¡NO! A LA MATANZA DE FOCAS

No puedo, no puedo escribir uno de mis tontos cuentos. Estoy horrorizada, un año más, con la tradicional matanza de focas en Canadá.

Este año, 325.000 focas morirán frente a la costa de Canadá. No puedo analizar ni discutir cuales son los motivos que pueden llevar a un ser humano a cometer estos crímenes. No, no me cabe en el cerebro cómo se puede aporrear, disparar, masacrar, y despellejar, abrir en canal mientras aún están vivos a estos seres. Es una vergüenza humana apoyada por el gobierno de Canadá.

No entiendo el afán del ser humano en vestirse con cadáveres. No entiendo que ahora, emerja además otro negocio infame para justificar estos actos, y nos vendan la carne de foca por sus propiedades en el puto Omega3 de los cojones, porque parece que no podemos ya vivir sin él.

Tengo el estómago revuelto y el corazón todavía más. No puedo ver las imagenes de esta matanza sin llorar, vomitar y revolverme en rabia. Por eso me sumo al boicot a Canadá.

Y me sumo también a la iniciativa de países como Bélgica, Francia, Reino Unido, Italia y Estados Unidos de prohibir el comercio con estos pobres seres.

Dejo aquí, para que quien pase por este humilde blog, los siguientes enlaces de interés:

http://www.altarriba.org/2/verguenza/vg1.htm

http://www.greenpeace.org/espana/news/greenpeace-contra-la-matanza-d

http://www.fondationbrigittebardot.fr/site/actu_en.php?id=7508

A alguien se lo escuché

2008-04-05T07:33:00.000+02:00

Melódica, rítmica. Una vez, otra vez. Una gota, otra gota. Escucho y veo sus ondas, su estallido al chocar contra la loza del lavabo. Me levanto, ajusto la válvula del aseo. Apoyo mi espalda en el friso helado mientras percibo la sensación que transmite mi piel al cerebro. Y recuerdo…

Recuerdo cuando llegué aquí y me instalé entre vosotros. Qué más da de donde viniera, lo que en un pasado hiciera o de lo que huyera. Llegué con la lluvia a una estancia para gatos, angosta y oscura. La lluvia seguía presente en el interior por medio de la gota que descendía de esa curva que hace el codo de la tubería en el lavabo. Se quedaba ingrávida, sola, protagonista del momento hasta que la fuerza de la gravedad la empujaba hasta el suelo para destrozarla de una forma violenta pero elegante. Me di cuenta que de nada valía hacerle duelo puesto que, al instante, otra ocupaba su lugar.

Eran días donde descansaba en la piltra con el planetario de arañas que rememoraba, vagamente, la bóveda azul de algún cielo, de algún lugar. Descansaba mi cuerpo, descansaba mi mente. Eran días de mezclarse con vosotros, con la mirada dócil del que no es de aquí. Con la dulzura empáticamente estudiada (sólo comparable a aquella que está instalada en los rostros de los monitores sociales carcelarios), pidiendo, mendigando: “hacedme un huequito, que ya no puedo volver”. Mezquina fortuna. Yo que llegaba de donde vuestros hijos se juegan la vida por entrar, os suplicaba favor y hospitalidad.

La piltra, la gota y yo, formábamos una sola mente bajo un firmamento de redes en donde firmamos “El manuscrito para la Supervivencia”. Y lo pusimos en práctica. Fueron años duros, pero gratos. Cualquier avance era festejado con la generosa espuma de aquella lata de cerveza, la mejor oferta del supermercado cercano.

Hoy manejo auto con abecedario (ABS, GPS…), casa propia, botellero abarrotado, aire acondicionado y nevera repleta.

Pero cuando, alguna vez, oigo la cadencia musical de ese suicidio colectivo de gotas de agua, me levanto, cierro la válvula, apoyo mi espalda contra el friso helado para ahogar la lágrima de mi mente que me reclama “….y sin embargo era feliz”.

Poema para estos días grises

2008-03-11T17:06:00.000+01:00

Para Merchi, mi compañera.

Hoy me gustaría acuchillar al tiempo.

Ese tiempo que se aferra a tu garganta,
que inunda tus ojos
y te deja sin palabras.

Hoy me gustaría acuchillar al tiempo.

Por el adiós eterno del que se va,
por el dolor del que se queda,
por el sufrimiento en la espera.

Mañana seré otra vez payaso
para verte reír,
me caeré con mis grandes zapatos
para verte feliz,
me mojaré con mi flor de agua
para verte reír feliz,
y te cantaré una canción al oído,
esa que sólo es para ti.

Amor.
Amor fugaz.
Amor poeta.
Amor fugaz y poeta.

Amor.
Amor polvo del camino
de veintiocho estaciones.
Amor diario que descansa en la noche,
cada noche,
en el perfil de tu cuerpo,
molde justo de mi cuerpo.
Amor, que no mides lo que doy.
Bien sabes lo que soy.

Amor, hoy me gustaría acuchillar al tiempo
pero…no puedo.

Sólo puedo acariciarte las mejillas.
Y me ahogo en ellas.

TE VI LLEGAR

2008-03-11T16:54:00.000+01:00

Palabra, te vi llegar
aún verde pero ansiosa
por anidarte dichosa
en mi boca, que es tu hogar,
y en mis manos, las del mar.
Palabra, tú, mi destino,
eres último camino
entre mi papel escrito
y mi voz, que ya es un grito.
La voz de seda o de espino.

Palabra, vienes vestida
en tu vértice más claro
de la luz, bendito faro,
de mil gargantas salida.
Eres parte de mi vida,
en lo fugaz y en lo cierto.
Cruzamos algún desierto
de arena dura, rutinas
de un cuaderno blanco en ruinas.
Palabra, besa a este muerto.

Dignidad

2008-02-06T21:44:00.000+01:00

Ahí viene.
Mierda de escote.
Mierda de falda.
Veinte años en esta empresa... ¡Ese puesto era mío!
Ahora viene la zorra esta y en tres días….
Mucho master, mucho master… ¡Esa tiene el master entre las …!
Vaya... se le han caído los papeles.

-¡Espere, espere! No se preocupe, ya me agacho yo.
-Vaya, Juan Manuel, es usted todo un caballero.
-A sus pies, señorita. Siempre a sus pies.

IMPOSIBLE

2008-01-02T17:28:00.000+01:00

Yo siempre había odiado esas hamburgueserías. Aquel día me tocaba otra fiesta infantil, con el agravante de que era uno de mis vástagos el que la celebraba. Globos, calor, gritos y un gallo, con barba de tres días, moviéndose entre el ridículo espacio que queda entre mesa y mesa.

Así que, sin remedio, tocaba aguantar estoicamente hasta el final. Para que pasara el tiempo, el mal humor y el hambre me pedí una ensalada de las que ponen en esos sitios, que por arte de magia aumentan el hambre y el mal humor cuando te das cuenta que has hecho el “primo” al pagar, a precio de oro, por unas lechugas lacias y un trozo de tomate.

Pero mira por donde la suerte me cambia de golpe. El gallo no resiste más el bombardeo indiscriminado de bolitas de papel y se vuelve para reprender al artillero enano de mayor puntería. El giro que realiza es tan rápido e incontrolado que pierde el equilibrio y en un acto por mantener la dignidad y compostura va pegando tumbos hasta que, exhausto, cae sobre la mesa de mi querido hijo en el mismo momento que le están encendiendo las velas del pastel.

Con la boca llena no pude evitar reírme con fuerza. Tanta que una lechuga se convierte en mariposa, abre sus alas y tapona el conducto natural por cual respiramos trece veces por minuto, que decía el poeta, y se me quitan las ganas de reír.

Me pongo de pie, me golpeo en el pecho, me aferro a mi garganta, me zumban los oídos y pierdo el conocimiento.

Cuando despierto estaba en el mismo local, pero no mirando al techo como cuando me desplomé. No, era yo el que estaba en el techo. Eso es, flotando. Me encontraba sobre el mostrador donde atendían a los clientes. Y esto era lo extraño, pues ya no había globos, ni niños. Eran otros los clientes.

Y tanto que eran otros.

En la caja más cercana a mí, la muchacha que atendía estaba a punto de un infarto puesto que cada vez que preguntaba:

.- ¿Kepchup o mostaza?

Sócrates respondía:

.- Sólo sé que no sé nada.

En otra caja era Juana de Arco la que decía:

.- No muy hecha, por favor. A mi la carne quemada, como que no.

Al poco llegó un guía turístico con el cartelito anunciador que ponía: “Bodas de Caná”. A éste le seguían unas dos mil setecientas cuarenta y cinco personas, contando el niño recién nacido que llevaba la señora de la vigésima sexta fila. Pero tampoco me hagan mucho caso, pues yo no acierto mucho en esto de contar “a ojo”.

Desde mi altura divisé una mesa, cerca del parque de las bolas (exacto, ese antro donde los niños deben dejar los zapatos en la entrada, no porque vayan a partir algo, no, sino para que las patadas que le dan a sus padres a la hora de salir sean menos dolorosas), donde estaba el Papa Pablo V con su muchachada de inquisidores. De pronto un personaje barbado se puso de pie. Con una fuerza descomunal, arrancó la mesa de su anclaje (hay que tener una fuerza descomunal para mover una mesa de esas) y dijo: “¿Veis? Y sin embargo, se mueve”. Galileo en estado puro.

En esto apareció el Minotauro. Le costó la misma vida entrar. La fila de los invitados a la boda no se movía, ya viniese el mismísimo Bela Lugossi de los mejores tiempos. Un convite es un convite. Una vez dentro empezó a repartir por las mesas panfletos en donde se veía la figura de una persona dentro de un pan, acompañado de lechugas, cebollas y pepinillos, con la frase: ¿Te gustaría verte así, eh?

Estaba a punto de sonreír escuchando a Groucho decirle al encargado aquello de: “¿Pagar la cuenta? ¡Vaya costumbre más tonta!”, cuando vi que desde la mesa situada cerca de la puerta del servicio avanzaba, con su vista puesta en mí, el mismísimo Albert Einstein. Se movía despacio, con dos generosas manchas de helado en su camisa, mirándome y sin dejar de sonreír. Se paró, cruzó sus brazos sobre su pecho y me dijo:

“Pero Juanito, no entendiste nada de lo que expliqué. Anda bájate de ahí antes que te hagas daño. ¿No ves que no puedes estar flotando aquí? Es imposible.”

Y me caí.

SENTIR

2007-12-25T10:29:00.000+01:00

Me gusta moverme, al menos lo intento, en el mundo de las rimas y sus estructuras. Pero, de vez en cuando, aparecen las rimas blancas, los versos libres. Cuando aparecen es porque el verbo y la imagen son más rápidas que mi capacidad, corta de por sí, de contar y agrupar.

Quizás nazcan por la inspiración.

Quizás por la necesidad.

SENTIR

La mano quiso que fuera.
Y fui.
La risa quiso que volara.
Me hizo pájaro.

La mano me dio su risa.
La risa me dio su mano.

Y aprendí, pues me enseñaron.
Aprendí a ser humilde
pero con el rostro alzado.
Aprendí que las luces de neón
esconden más de lo mostrado.
Aprendí que reírme de mí mismo
era primordial para quererme,
para comprenderme,
para respetarme.
Aprendí que el amor no es sólo fuego,
que el amor es un abrazo.

Todo eso aprendí.

Pero, a veces,
(hoy es a veces)
me gustaría creer en algo…
en un no sé qué…
en un qué sé yo…
para volver a sentir.

Sentir.

Sentir, padre, tu risa bendita.
Sentir, madre, tu bendita mano.

Volver a sentir.

DÉJAME (Poema para mis hijas)

2007-12-12T15:17:00.000+01:00

El viento te está llamando
entre los bosques de robles.
De tus alas, ve cuidando,
que su fuerza no las doble.

Déjame que hable con él.
Ya le conozco.
¿Me dejarás?

El sol te espera con su manto
de luces y de colores.
¡Espera! no acerques tanto
tus plumas a sus calores.

Déjame que hable con él.
Ya le conozco.
¿Me dejarás?

La mar se inventa un color
para poderte atrapar.
Sales, colores y olor
son trampas para naufragar.

Déjame que hable con ella.
Ya la conozco.
¿Me dejarás?

No, claro que no. No me dejarás.
Por que serás tú quien hable
con el viento,
con el sol,
con la mar.
Serás tú quien vuele.
Seguro que aprenderás.
Yo te veré volar.

Pero,
mientras no vueles,
volveré para dejarte
mi beso de amanecer en tu frente.
Como he hecho hoy.
Como he hecho siempre.

LUNARES

2007-12-09T21:27:00.000+01:00

-¡Eh, Matí, Matí! Nada, como que no. ¡Rubio, madame Matí se nos durmió sobre las buckler! ¡Rubio, corre!

Matí, no siempre fue Matí.

Hubo un tiempo en el cual era Matilde. Hace tanto. De pequeña soñaba con el mar: cuando buscaba carbón, cuando acarreaba cubos de agua desde la fuente o cuando cuidaba de tres hermanos menores. Y lo soñó más cuando fue consciente que ese junco desgarbado se convirtía en puro nervio sobre el improvisado tablado de la tasca. Con veintiséis años dejó de soñarlo. Veintiséis años cansada y casada desde los dieciséis con un prometedor príncipe que, al tiempo, sólo fue sapo. Bueno, sí, pero sapo. Le llenó la cabeza de sueños y la barriga a plazos con cuatro niños donde el amor maternal sólo era para el tercero, el rubio, que representó una bocanada, a tiempo parcial, de la libertad que perdió. O que no tuvo. Y el que tuvo, retuvo y guardó "pa" la vejez.

Pero dos años de malas cosechas dan poco para guardar y menos para alimentar. Solución: dos billetes de tren y los niños con la abuela. Trenes atestados de carne de vendimia y maletas de cartón, hombres por un lado, mujeres por otro mientras ella se atrinchera junto una ventanilla llenándose de paisajes y mundos nuevos con una sonrisa en la cara. La misma cara, sin sonrisa, limpiará viñas de su fruto en los campos de Saint Emilion, donde conoció el burdeos, barracones y el dolor. Dolor de los que se iban como el batracio, ahogado por la nostalgia de la tierra, los niños o la tasca y sus charlas. Charla que mantuvieron donde ella se despidió (del que ya sería “el viudo de la francesa”) diciendo que volvería cuando acabase, pero no dijo el qué.

Fin de temporada, billete para Paris y dirección de una fábrica de hilos. Hilos metálicos, que no de seda, pero para unas manos hechas a pelar viñas la diferencia es corta. Tan corta como el dinero que le quedaba después del giro, pero el dinero limpia conciencias y justifica ausencias. Hasta que un día una murciana le dijo que si bailaba tan bien como canturreaba podría ganarse un dinero. Y así debutó en Paris, en un antro oliendo a perfume barato, humedad y serrín. Poco tiempo tardó en hacer las cuentas y comprendió que las camas del trastero aumentaban significativamente el caché de la artista. Y es que la carne, como el flamenco, no tiene fronteras. Pero todo llega a su fin con otro principio. U otro príncipe, en forma de un Jean Marie cualquiera, maduro, educado y con posibles, que la llevó a su casa sin pasar por la trastienda. Otra vida que empieza en ese tiempo de esconder canas, sabiendo mirar hacia otro lado en el momento conveniente. Vivir y dejar vivir, llegando incluso a compartir la carne joven en un juego de tres.

La curiosidad de Jean Marie, más que la añoranza de ella, propició un breve regreso al pueblo con entrada triunfal sobre un escualo francés; frías bienvenidas que se tornaron en un sueño grupal femenino donde, entre bocanada y bocanada de gitanes, descubrieron otro mundo diferente al suyo, que si bien el hombre ya se paseaba por la Luna, la pepsi aún no había llegado a la tasca. Pero la semana sólo duró tres días. Jean Marie no se conformó con tomar múltiples fotografías a braceros de torso desnudo, no, también empezó a regalar, con demasiada frecuencia, sus caramelos franceses a la zagalería, lo que provocó la vuelta del tiburón a sus aguas.

Y en esas aguas pasaron los años hasta que una mañana Jean Marie apareció con un zapato de tacón de aguja ajustado en la garganta, peluca en mano y bata de lunares. Prisión, juicio y libertad. Pensión, mudanza y envejecer. Para envejecer lo mejor es el Sol de la niñez.

Volvió con más sombras que luces. Los niños celebraban sus cumpleaños en Disneyland Paris y los refrescos venían en botellas de litro y medio. Se acomodó en el local que regentaba el rubio, donde la imagen de la trastienda la situó en otros años. Allí, con el rimel marrón a puñados sobre las pestañas, contestando “oui” en vez de sí, repetía historias que se fueron gastando como ella.

El rubio corrió y llegó a su altura. Le tomó la mano y exclamó:

- ¡Joe, con la vieja, cualquiera le abre la mano!

Matilde murió aferrada a su pequeña piedra azul ultramar. Tanto calor le dio al borde de la fría muerte, que el mar, por una vez, se desbordó en su mano.

SONETO PARA MI

2007-12-09T21:08:00.000+01:00

Es tan sencillo vencer al pasado
cuando vas navegando en la memoria
para darle la vuelta a la historia
en que una vez saliste derrotado.

Baja del sillón donde estás sentado,
encara a la tormenta disuasoria
y no esperes encontrar la victoria
si todas tus fuerzas no has empleado.

En la derrota el pago se hace caro
si en la lucha pierdes hasta el sombrero.
Mas, es preciso erguirse con descaro

para encarar de nuevo al aguacero,
que moja desde el vate más preclaro
hasta el más humilde de los arrieros.

DATOS PARA EL AMOR

2007-12-09T21:01:00.000+01:00

Se rompen las barreras y ya está.
Se adoptan como hijos a Dudas y a Temores,
en el mismo momento en que apareces como Saturno.

Sin más demora, afianzas el brazo
de un querubín de pulso vacilante,
para que su impacto desgarre de emociones
el tímido roce de dos manos.

Y ya las voces no son voces, sino cantos,
los gestos serán la perfección del movimiento,
los olores serán sellos de identidad
mientras esta droga tenga efecto.
(Curioso es que los demás no perciban todo esto)

Y el complemento.

Sábanas que vuelan sobre las cabezas,
como techos de mercadillo callejero,
que no descansarán ni un momento
mientras dos cuerpos sean parte del juego.

Sábanas de raso, de encaje, a rayas,
a cuadros (¡a cuadros! ¿recuerdas?).

No hay mejor papel para envolver el amor.

MANOS

2007-12-09T21:00:00.000+01:00

Ni mucho ni poco he dado,
mas, si caído me vi
pronto una mano sentí.
Mano que me ha levantado,
para andar me ha empujado
por la senda ya hollada
de regreso a la camada
en donde esa mano amiga,
ante mis dudas, me abriga.
Sin las manos, no soy nada.

VIVO ESTOY

2007-12-09T20:51:00.000+01:00

No vaciles en herir
con tu espada afilada,
lo que ayer fue, hoy es nada,
por eso no he de morir.
Y si ayer tocó reír
hoy mi amor he de aventarlo
para poder animarlo.
Que el desamor no es la muerte,
yo estoy vivo, por suerte,
para volver a retarlo.